Je venais d’emménager dans mon appartement modeste mais confortable. Quelques mois plus tard, ma machine à laver s’est mise à faire un bruit étrange. Ce n’était pas urgent, mais je voulais la faire vérifier avant que le problème ne s’aggrave.
J’ai appelé la seule propriétaire que je connaissais, Amanda. Elle m’a dit que toutes les questions concernant l’appartement devaient être réglées par son intermédiaire. Pas de réponse. Une semaine plus tard, elle m’a finalement envoyé un SMS disant qu’elle passerait dans une heure – sans prévenir, sans coordination.
À son arrivée, j’ai fait fonctionner la machine. Elle a fait un bruit de cliquetis. Elle a haussé les épaules. « Elle est juste vieille. Tu peux encore t’en servir. »
C’était la fin de l’histoire – du moins c’est ce que je pensais.
Deux semaines plus tard, à mi-cycle, il y a eu une inondation : l’eau a jailli sur mon sol et s’est infiltrée chez les voisins du dessous.
Le lendemain, en rentrant du travail, je trouvais Amanda debout à ma porte, les bras croisés.
« TU ES DEHORS ! » dit-elle. « J’AI MIS TES AFFAIRES À LA POUBELLE. TU AS INONDÉ LES VOISINS. TU N’ES PLUS CHEZ TOI. »
Je me suis figée. « Quoi ? Tu m’avais dit que la machine fonctionnait bien ! Je t’ai demandé de la réparer ! »
Elle leva les yeux au ciel et ferma la porte.
J’ai couru dehors. Mes affaires étaient jetées à la poubelle : vêtements, livres, effets personnels. Certaines étaient récupérables, d’autres abîmées. La rage me submergeait, mais je suis restée calme. J’ai rassemblé ce que j’ai pu et je suis partie chez un ami.
Le lendemain matin, j’ai agi.
Je n’ai pas appelé Amanda. J’ai appelé la ville.
Il s’avère qu’Amanda ne respectait pas scrupuleusement toutes les lois en matière de logement. Elle ne m’a jamais donné d’avis d’expulsion officiel. Elle n’a jamais suivi les voies légales. Elle a simplement jeté mes affaires et m’a enfermé dehors – c’était totalement illégal.
L’inspecteur à qui j’ai parlé, M. Herrera, m’a écouté attentivement. « Pouvez-vous me retrouver à la propriété demain matin ? » m’a-t-il demandé.
« Bien sûr », dis-je, le cœur battant.
Le lendemain, nous sommes arrivés ensemble. Amanda était devant, peinant à traîner une vieille commode jusqu’au bord du trottoir. J’ai remarqué que le coffre de sa voiture était plein. Un camion de déménagement était garé un peu plus loin dans la rue.
M. Herrera s’avança, brandissant son badge. « Bonjour, Mme Blackwell. Je travaille au service du logement de la ville. Il faut qu’on discute. »
Son visage pâlit. « À propos de quoi ? » balbutia-t-elle.
« À propos des expulsions illégales, des violations de propriété et du harcèlement des locataires. »
La bouche d’Amanda s’ouvrit, mais aucun mot ne sortit. Elle me regarda pour la première fois depuis des jours, le visage empli de panique. « Écoute, ce n’est pas ce que tu crois… »
M. Herrera l’interrompit. « Nous avons des dossiers de demandes d’entretien ignorées, de fermetures illégales et de cessions illégales de biens de locataires. Vous risquez des amendes, une possible suspension de permis et, selon l’audience, des poursuites pénales. »
Amanda se mit à trembler. « On peut parler en privé ? »
« Non, madame. On en a fini ici », dit fermement M. Herrera.
Je restai silencieuse, regardant son monde se défaire de la même manière qu’elle essayait de défaire le mien.
Mais c’est là que le problème s’est posé.
Plus tard dans l’après-midi, j’ai reçu un appel. Pas d’Amanda, mais de son avocat. Apparemment, la propriété d’Amanda faisait déjà l’objet d’une enquête suite à d’autres plaintes de locataires. Mon affaire n’était que le clou du cercueil. Elle était contrainte de vendre l’immeuble pour régler ses dettes et éviter des accusations plus graves.
Son avocat m’a proposé quelque chose d’inattendu : un accord à l’amiable.
« Madame Moreno », dit-il calmement, « si vous êtes prête à abandonner les poursuites et les plaintes, Amanda est prête à vous indemniser de 15 000 $ et à vous présenter des excuses officielles. »
J’étais assis là, abasourdi. Cet argent pourrait m’aider à me remettre sur pied. Mais une partie de moi voulait se battre – lui donner une leçon qu’elle n’oublierait jamais.
Après une longue discussion avec ma meilleure amie, Leila, j’ai décidé d’accepter l’accord. Non pas parce qu’Amanda méritait la clémence, mais parce que je méritais la paix. Je ne voulais pas passer l’année suivante au tribunal, submergé par la paperasse et le stress.
Deux semaines plus tard, Amanda m’a envoyé le chèque avec une lettre. Les excuses étaient froides, clairement rédigées par son avocat. Mais je m’en fichais. J’avais ce qu’il me fallait : un nouveau départ.
Avec cet argent, j’ai trouvé un meilleur appartement, un vrai chez-moi. Pas de machine à laver qui fuit. Pas d’expulsion surprise. Pas de propriétaires indélicats.
Et voilà le problème : j’aurais pu me laisser submerger par la colère. J’aurais pu traîner Amanda devant tous les tribunaux de l’État juste pour la voir souffrir. Mais parfois, la meilleure vengeance n’est pas la vengeance du tout ; c’est aller de l’avant et s’épanouir.
On essaiera de vous faire tomber. Certains prendront même plaisir à vous voir lutter. Mais si vous restez calme, faites les choses correctement et faites confiance au processus, la vie a une drôle de façon de rééquilibrer la balance.
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