Je n’avais pas prévu de rester aussi longtemps. Je venais d’amener ma grand-mère pour des analyses, et nous devions être sortis pour midi. Mais le labo était bondé, sa tension a légèrement baissé, et avant même que je m’en rende compte, nous étions déjà dans la salle d’attente depuis cinq heures.
Elle a eu froid, même s’il ne faisait pas froid à l’intérieur. J’ai enroulé ma veste autour de ses jambes et lui ai proposé de lui apporter de l’eau. Elle n’a pas répondu, elle s’est juste penchée et s’est blottie contre moi, comme elle le faisait quand j’étais enfant et que j’avais peur des orages.
« Elle a de la chance de vous avoir », dit en passant une des infirmières.
J’ai hoché la tête, mais je n’ai rien dit. Car ce que je n’avais encore dit à personne – pas même à ma sœur – c’est que ces derniers temps, elle ne se souvenait plus toujours de moi.
Plus tôt ce matin-là, elle m’avait appelé « Teddy ». C’était mon grand-père, décédé il y a presque 15 ans. Puis, arrivés à la clinique, elle m’a appelé « Coach ». Je n’avais jamais fait de sport de ma vie.
Mais là, sur cette chaise, avec les lumières bon marché au plafond et le sapin de Noël clignotant dans le coin, elle a enroulé ses deux bras autour de ma poitrine et a murmuré : « Ne me quitte plus jamais. »
Je l’ai juste serrée plus fort. Je ne l’ai pas corrigée.
Le fait est qu’elle avait l’air calme pour la première fois depuis des jours. Comme si elle se sentait enfin en sécurité.
Je n’ai pas eu le cœur de lui demander ce qu’elle voulait dire par « encore ».
Les analyses ne sont pas concluantes ce jour-là. Ils voulaient la garder en observation toute la nuit. Grand-mère s’est agitée en entendant cela, tirant sur les draps et marmonnant qu’elle devait rentrer arroser ses plantes. Je suis restée avec elle, bien sûr. J’ai dormi dans le fauteuil inconfortable à côté de son lit, me réveillant toutes les deux ou trois heures pour m’assurer qu’elle n’avait pas essayé de se lever toute seule.
Le lendemain matin, elle était un peu plus lucide. Elle m’a regardé, les yeux clairs pendant un instant, et m’a dit : « Merci, Liam. Tu es un bon petit-fils. »
Le soulagement m’envahit. « Tu te souviens de moi, grand-mère ? »
Elle sourit, d’un léger sourire familier. « Bien sûr que je me souviens de toi. Tu es mon Liam. » Mais soudain, la clarté s’estompa et elle regarda au-delà de moi, le regard perdu dans le vide. « Teddy, as-tu pensé à apporter le journal ? »
C’était comme des montagnes russes, ces moments de reconnaissance suivis de confusion. Ma sœur, Sarah, est arrivée plus tard dans la journée. Je lui ai raconté comment grand-mère m’appelait Teddy et Coach, et comment elle me suppliait à voix basse de ne plus la quitter.
Sarah me serra la main. « C’est la démence, Liam. Le médecin nous a prévenus que ça pouvait arriver. »
Je savais, logiquement, qu’elle avait raison. Mais j’avais quand même l’impression d’avoir reçu un coup de poing dans le ventre. Cette femme, qui m’avait appris à faire des biscuits, qui m’avait lu des histoires jusqu’à ce que je m’endorme, qui avait toujours été mon roc, disparaissait. Morceau par morceau.
Au cours des semaines suivantes, les crises se sont multipliées. Parfois, elle me prenait pour son frère, Thomas. D’autres fois, elle me regardait droit dans les yeux, comme si je n’étais même pas là. Mais malgré tout, il y avait ces moments, ces éclairs de reconnaissance, qui me permettaient de tenir le coup. Une pression sur ma main, un « Liam » murmuré, une brève étincelle de la vieille grand-mère qui transparaissait.
Un après-midi, j’étais assise avec elle et je lisais à voix haute son livre préféré, « Les Quatre Filles du Docteur March ». D’habitude, elle était agitée, s’agitait et essayait de se lever, mais ce jour-là, elle était étonnamment calme. Alors que je lisais le passage où Jo March dit au revoir à sa famille pour partir à New York, Grand-mère a tendu la main et m’a prise.
« Ne pars pas, Teddy », dit-elle d’une voix petite et fragile.
J’ai arrêté de lire, la gorge serrée. « Je ne vais nulle part, Grand-mère. Je suis là. »
Elle m’a regardé, les yeux emplis d’une tristesse qui m’a profondément blessé. « Tu t’en vas toujours. Tu m’as laissée toute seule. »
Je ne comprenais pas de quoi elle parlait. Grand-père était parti depuis des années. Je ne l’avais jamais quittée. Mais à cet instant, peu importait le réel et le imaginaire. Seuls comptaient la peur dans ses yeux, la douleur dans sa voix.
« Je ne vais nulle part », répétai-je en lui serrant la main. « Je te le promets. Je serai toujours là. »
Elle s’accrocha à ma main, sa prise étonnamment forte. « Promis ? »
« Je te le promets », dis-je, et tandis que je regardais dans ses yeux confus et remplis de larmes, je savais que je tiendrais cette promesse, quoi qu’il arrive.
Le tournant est survenu quelques jours plus tard, lors d’un de ses moments les plus lucides. Elle était assise dans son lit, regardant par la fenêtre les feuilles d’automne tomber dehors.
« Liam », dit-elle d’une voix claire et forte. « Tu te souviens de Danny ? »
Danny. Mon oncle. Son fils. Il était mort dans un accident de voiture quand j’étais bébé. Je me souvenais à peine de lui.
« Oui, grand-mère », dis-je doucement. « Je me souviens d’avoir entendu des histoires à son sujet. »
Une larme roula sur sa joue. « Il m’a quittée trop tôt. Tout comme ton grand-père. »
Et puis, j’ai compris. Teddy. Coach. L’imploration de ne plus jamais la quitter. Elle ne me confondait pas seulement avec grand-père. Elle me confondait avec son fils, Danny. Ce « encore » ne concernait pas grand-père. Il concernait Danny. La douleur insupportable de perdre un enfant.
Ce fut une révélation qui me brisa le cœur et me remit tout en perspective. Sa confusion n’était pas due au hasard. Elle était enracinée dans un chagrin profond et non résolu. Dans son esprit, j’étais devenu le substitut du fils qu’elle avait perdu trop tôt.
À partir de ce jour, je ne la corrigeais plus. Quand elle m’appelait Teddy ou Coach, je répondais. Quand elle parlait de Danny, je l’écoutais. Je devenais celui qu’elle voulait que je sois à ce moment-là : un petit-fils, un mari, un fils. Peu importait qui elle me prenait, du moment que je pouvais lui apporter un peu de réconfort, un peu de paix.
La conclusion gratifiante ne fut pas une guérison miraculeuse ni un retour soudain à la mémoire. C’était quelque chose de plus calme, de plus profond. C’était le jour où elle m’a regardé, m’a appelé Liam, puis m’a dit : « Tu me rappelles tellement Danny. Il avait tes yeux bienveillants. »
Ce n’était pas un moment de lucidité absolue, mais c’était un pont. Un lien entre le passé et le présent, entre son fils et son petit-fils. Ce fut un moment de compréhension, non seulement pour elle, mais aussi pour moi. J’ai compris que même dans le brouillard de la démence, l’amour perdure. Les souvenirs peuvent s’estomper, les visages peuvent se brouiller, mais le cœur se souvient.
Ma grand-mère s’est finalement éteinte paisiblement dans son sommeil, entourée de sa famille. Dans les jours et les semaines qui ont suivi, j’ai trouvé du réconfort dans les souvenirs que nous avions partagés, dans les moments de complicité que nous avions partagés, même au cœur de sa maladie. Et j’ai gardé en moi la leçon qu’elle m’avait enseignée : l’amour est plus fort que la mémoire, et même lorsque l’esprit oublie, le cœur se souvient.
La leçon de vie ici est d’être présent, patient et d’aimer intensément, même dans les moments difficiles. Parfois, le plus beau cadeau que l’on puisse faire à quelqu’un est simplement d’être là, de l’écouter et de l’accepter tel qu’il est à ce moment précis. Et parfois, au cœur de la perte et de la confusion, nous pouvons trouver des liens inattendus et une compréhension plus profonde du pouvoir durable de l’amour.
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