Ça a commencé comme n’importe quel autre service. Je faisais une vérification de routine dans un parc de Modesto quand je l’ai vue – pieds nus, emmitouflée dans un sweat à capuche usé, recroquevillée sur un banc. Elle ne devait pas avoir plus de 19 ans. Quand je lui ai demandé si elle allait bien, elle a levé les yeux, les yeux vitreux, et a murmuré : « J’essaie juste de la garder au chaud. » C’est alors que j’ai vu le petit paquet sur sa poitrine – un petit bébé d’à peine une semaine.
J’ai appelé pour demander du soutien, mais quelque chose chez elle m’a incité à rester. Elle n’était ni défoncée ni agressive, juste effrayée et épuisée. Elle disait s’appeler Kiara. Elle avait quitté le foyer d’accueil quelques mois auparavant, avait accouché dans un motel, puis s’était retrouvée à la rue. Le bébé s’appelait Nia. Pas d’acte de naissance, pas de dossier médical. Juste toutes les deux, à s’accrocher.
Nous les avons emmenés dans un refuge, et j’ai pensé que c’était la fin.
Mais ce n’était pas le cas.
Je n’arrêtais pas de penser à ce bébé, à la façon dont il serrait mon petit doigt de toute sa main la première fois que je le tenais. Je suis retournée au refuge une semaine plus tard, puis de nouveau. Finalement, Kiara a commencé à me faire confiance. Elle me demandait des choses comme quelles couches me semblaient les meilleures, ou comment savoir si un bébé avait de la fièvre.
Puis, un après-midi, elle m’a pris à part. Sa décision était prise.
« Je ne suis pas prête à être maman. Mais toi… tu tiens à moi. Elle sourit quand elle te voit. »
Je suis restée là, sans voix. Qui se réveille en pensant qu’on va lui proposer d’adopter un bébé avant le dîner ?
Mais quelque chose en moi a juste… cliqué.
Je lui ai dit que j’allais me renseigner. Ce soir-là, j’étais assis dans ma voiture devant le commissariat et j’ai pleuré. Je ne m’étais jamais imaginé père. Je n’avais même pas de berceau ni la moindre idée.
Mais je savais que je ne pouvais pas dire non.
Ce à quoi je ne m’attendais pas, ce dont personne ne m’avait prévenu, c’est ce qui est arrivé ensuite.
Il s’avère que l’adoption d’un enfant n’est pas simple, surtout lorsqu’il n’a pas de papiers, pas d’acte de naissance, ni même de nom de famille.
Les services de protection de l’enfance sont intervenus, naturellement. Le refuge a signalé l’incident. Ils devaient déterminer si Kiara était saine d’esprit, si l’enfant était en sécurité, et si moi, un agent de service, je dépassais les limites.
J’ai fait l’objet d’une enquête. Vérifications d’antécédents, visites à domicile, évaluations psychologiques – tout le tralala. Je comprends. Ils faisaient juste leur travail. Mais malgré tout, j’avais l’impression qu’ils me l’arrachaient avant même que j’aie eu le temps de la retenir.
Pendant ce temps, je n’ai pas été autorisé à voir Nia. Deux mois. La plus longue période de ma vie.
J’ai suivi Kiara de près. Elle essayait, vraiment. Elle a intégré un programme de transition pour jeunes mères. Elle a suivi des cours de parentalité. Elle a fait le ménage, et même trouvé un emploi à temps partiel dans une friperie. Et une partie de moi a commencé à se demander : peut-être était -elle prête, après tout.
Mais un matin, elle m’a appelé en pleurant. Elle m’a dit qu’elle en avait assez de faire semblant.
« Je ne peux pas être ce dont elle a besoin », murmura-t-elle. « Mais toi, tu peux. Tu l’es déjà. »
Elle avait fait le choix le plus difficile qu’une mère puisse faire. Non pas parce qu’elle n’aimait pas sa fille, mais parce qu’elle l’aimait.
Après ça, le processus a repris. Kiara a cédé ses droits parentaux. J’ai été autorisé par le service. J’ai dû apprendre à changer des couches, installer un siège auto et apaiser un bébé souffrant de coliques à 2 heures du matin, tout en continuant à travailler par quarts. Mes amis du poste ont mis la main à la pâte. L’un d’eux a apporté un berceau devenu trop grand pour ses jumeaux. La femme de mon sergent a déposé un sac entier de biberons, de lingettes et de lait maternisé.
Mais au moment où je suis officiellement devenu son père, lorsque le juge a signé les papiers et a dit : « Félicitations, M. Duvall », je me suis effondré comme un bébé.
Je l’ai appelée Nia Grace Duvall. C’est le même prénom que Kiara lui avait donné. Je voulais lui rendre hommage. Car quoi qu’il arrive, Kiara faisait partie de son histoire.
On voit encore Kiara de temps en temps. Elle vient nous rendre visite pour l’anniversaire de Nia. Elle lui apporte un petit cadeau, lui dit qu’elle l’aime et la serre fort dans ses bras. On ne l’appelle pas « maman » ; Kiara a demandé qu’on attende que Nia soit plus grande et qu’elle puisse en décider elle-même.
Nia a quatre ans maintenant. Elle a un rire fou et des boucles qui rebondissent quand elle court. Elle adore les crêpes et danser pieds nus dans le salon. Chaque fois qu’elle me prend dans ses bras et me dit : « Je t’aime, papa », je me souviens de ce matin froid au parc. Je me souviens à quel point elle a failli se perdre dans le système.
Et je me souviens comment sa mère, au milieu de sa propre tempête, a choisi de lui donner une chance.
Être père n’était pas dans mes plans. Mais c’est la meilleure chose qui me soit arrivée.
Si vous êtes en mesure d’aider quelqu’un, même si cela semble compliqué, éprouvant ou insurmontable, n’hésitez pas. Parfois, les plus grandes bénédictions ne sont pas toujours parfaites. Parfois, elles apparaissent sur un banc public, emmitouflées dans un sweat à capuche, vous regardant avec des yeux fatigués et ne demandant rien… si ce n’est un peu d’aide.
Merci de votre lecture. Si cette histoire vous a touché, n’hésitez pas à la partager avec quelqu’un qui a besoin d’un peu d’espoir aujourd’hui.
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