Lorsque mon fils Emil est décédé au printemps dernier, je lui ai promis – en silence, dans la chambre d’hôpital, juste tous les deux – que je prendrais soin de Sabine.
Ce n’est pas seulement ma belle-fille. C’est un membre de la famille. Et depuis la perte d’Emil, elle est… fragile. Silencieuse. Avec toujours ce regard vide, comme si elle s’accrochait de justesse.
Alors, quand elle m’a appelé hier soir, la voix tremblante, j’ai su que quelque chose n’allait pas.
« Je ne veux pas paraître paranoïaque », murmura-t-elle, « mais il se passe toujours quelque chose au travail. »
Puis elle m’a parlé de la bouteille.
Trois fois cette semaine, elle est sortie sur le parking après son service à la clinique et a trouvé la même chose : une bouteille en plastique froissée coincée entre son pneu et le passage de roue. Au début, elle a cru que c’était un déchet. Mais maintenant ? Elle a peur. Et moi aussi.
Parce que je sais ce que ça veut dire.
C’est une vieille tactique de carjacking. Ils attendent que vous commenciez à conduire, que vous entendiez le bruit de la bouteille, et quand vous vous arrêtez pour vérifier, c’est là qu’ils frappent.
Je ne le lui ai pas dit, pas encore. Je ne voulais pas l’effrayer davantage.
Mais voici la partie qui m’a vraiment retourné l’estomac :
Sabine ne fait pas le même trajet tous les jours. Elle ne se gare pas au même endroit. Ceux qui font ça la surveillent.
Je lui ai demandé si quelqu’un au travail avait un comportement étrange. Elle a hésité. Puis elle a cité un nom.
Et c’était quelqu’un que je connaissais.
Quelqu’un qui était proche d’Emil. Trop proche.
Je n’ai pas encore dit à Sabine ce que je soupçonne. Pas avant d’en être sûr.
Mais demain, je vais sur ce parking. Et si je revois cette bouteille… je le saurai.
Je me suis garé deux rangées plus loin que sa clinique vers 17h15 le lendemain, faisant semblant de lire un magazine à travers mon pare-brise. Le service de Sabine terminait à 18h, mais j’étais en avance. Je ne voulais rien rater.
C’était calme. Quelques infirmières et membres du personnel administratif sont sortis au compte-gouttes, se dirigeant vers leurs voitures, riant, totalement inconscients. J’observais chaque mouvement avec une précision irréprochable.
À 5h57, je l’ai vu.
Bastien.
Il marchait sur le trottoir, tenant à la main ce qui ressemblait à une bouteille d’eau. Je me suis penchée en avant, l’estomac noué.
Il ne m’a pas vu.
Il se baissa rapidement derrière une berline vert foncé, jeta un coup d’œil par-dessus son épaule et s’accroupit près d’une petite voiture blanche.
La voiture de Sabine.
J’ai failli ouvrir ma porte, mais quelque chose m’a dit d’attendre. Il s’est levé un instant plus tard, les mains vides, et est parti comme si de rien n’était. J’ai attendu qu’il soit au coin de la rue avant de sortir et de m’approcher.
La bouteille était là. Comme elle l’avait dit, bien calée derrière son pneu arrière.
Je l’ai pris. Je l’ai jeté dans mon sac.
Quand Sabine est sortie quelques minutes plus tard, je lui ai fait signe de venir et je lui ai tout raconté. Son visage est devenu pâle.
« Bastian ? » murmura-t-elle. « Il était… souvent là. Avant qu’Emil et moi nous mariions. Ils étaient amis, mais j’ai toujours eu l’impression qu’il m’en voulait. »
J’ai hoché la tête lentement. Je me suis souvenu.
Il passait constamment chez nous. Pour de petites choses : apporter des disques à Emil, l’aider à déplacer des meubles, l’inviter à sortir même quand Emil aurait préféré rester avec Sabine. Il y avait quelque chose de possessif dans sa façon de traiter leur amitié. À l’époque, je pensais que c’était une utopie.
Apparemment non.
Nous sommes allés directement à la police.
Je leur ai tendu la bouteille. Je leur ai donné le nom de Bastian. Sabine leur a montré des photos de sa voiture des autres jours.
Ils l’ont pris au sérieux.
Il s’avère que Bastian avait un casier judiciaire. Rien de grave, mais suffisant pour qu’ils le surveillent.
Et c’est à ce moment-là que quelque chose de surprenant s’est produit.
Une semaine plus tard, un policier a appelé et a annoncé avoir parlé à Bastian. Et selon lui… il ne cherchait pas à blesser Sabine.
Il a affirmé qu’il avait placé les bouteilles là exprès , pour attirer son attention.
« Je savais qu’elle le remarquerait », avait-il dit à l’agent. « Je voulais juste lui parler. Je me suis dit que si elle avait peur, elle me contacterait peut-être. »
C’était une logique tordue, mais ça tenait la route. Pas de traces d’effraction, pas d’attaque, pas d’objets volés. Juste un homme désespéré et désorienté, incapable d’oublier le passé.
Sabine n’a pas porté plainte.
Elle a dit que ça n’en valait pas la peine.
Mais elle a changé d’emploi du temps. Elle a changé de place de stationnement définitivement. Et elle a bloqué son numéro – encore une fois.
Et moi ? Je lui ai enfin parlé de la promesse que j’avais faite à Emil. Que je prendrais soin d’elle, quoi qu’il arrive.
Elle a pleuré. Nous sommes restés longtemps enlacés dans ma cuisine. Et j’ai réalisé quelque chose que je n’avais pas dit à voix haute jusqu’à ce moment-là :
J’ai perdu un fils, oui.
Mais je l’ai toujours. Et ça compte.
La vie ne se termine pas toujours comme sur des roulettes. Mais parfois, savoir que l’on n’est pas seul, que quelqu’un veille sur nous, suffit à commencer à guérir. 💛
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