Mes grands-parents ont immigré d’Espagne dans les années 70 et ont ouvert un petit restaurant aux États-Unis. Mes parents l’ont agrandi et, à leur retraite, j’ai pris la relève. Je l’ai modernisé : nouveau look, carte fraîche, buzz en ligne ; et petit à petit, il est devenu l’un des restaurants les plus en vogue de la ville.
Je travaille toujours en salle, du débarrassage des tables à l’accueil des VIP. Un soir de fête, bondé, un groupe de six jeunes femmes est entré. Leur meneuse – appelons-la Meghan – s’est approchée de moi, pleine d’assurance.
« Nous n’avons pas réservé », dit-elle, « mais le propriétaire est un ami. Il garde toujours des tables ouvertes pour les invités spéciaux. »
C’est vrai, il y a quelques tables VIP libres. Mais je n’avais aucune idée de qui elle était. Je lui ai dit poliment que nous étions complets et que nous ne pouvions pas les accueillir sans réservation.
« Ah bon ? » dit-elle d’une voix forte. « Prends une photo de ce type. Il sera en train de récurer les toilettes quand je parlerai au patron. Bon dernier service. »
Ses amis ont répondu : « Dites adieu à votre travail au salaire minimum. »
J’avais trois options : lui dire que j’étais le propriétaire, laisser tomber… ou m’amuser. J’ai choisi la porte numéro trois.
J’ai souri. « Bien sûr. Par ici. »
Je les ai conduits au fond du bar, près des portes de la cuisine et sous le haut-parleur. Ce n’était pas notre pire table, mais certainement pas digne d’un VIP. Pourtant, ils ont applaudi comme s’ils venaient de gagner des entrées pour les coulisses. Je leur ai tendu les menus et leur ai dit : « Je vais prévenir le patron de votre arrivée. »
Je me suis ensuite dirigé directement vers le bar et j’ai demandé à Javier, l’un de nos serveurs, de patienter avant de prendre leur commande. « Attendez cinq minutes », ai-je dit, « puis allez dire : “Le propriétaire aimerait vous recommander personnellement le burger maison avec une humilité particulière.” »
Il avait l’air confus mais me faisait suffisamment confiance pour jouer le jeu.
Pendant ce temps, Meghan n’arrêtait pas de prononcer mon nom – à tort, soit dit en passant. Elle m’appelait Marcus . Je m’appelle Diego.
J’ai regardé depuis le stand d’accueil pendant qu’ils commandaient bouteille après bouteille de rosé pétillant, flirtaient avec l’un des serveurs et se plaignaient bruyamment que « l’énergie » n’était pas très exclusive.
Et puis quelque chose s’est produit, je n’aurais pas pu mieux écrire si j’avais essayé.
Un vrai VIP est entré.
Nicolette, une critique gastronomique locale réputée et amie de ma mère, a franchi la porte avec son compagnon. Elle vient deux fois par an et obtient toujours la table du coin de la fenêtre, que nous réservons au cas où. Mais ce soir-là, elle était vide, car j’avais misé sur Meghan.
« Diego ! » dit-elle en me serrant dans ses bras. « Je n’ai pas appelé avant. J’espère que je ne gâche pas ta soirée. »
« Tu es parfait », dis-je. « Ta table habituelle est libre. »
Alors que je l’accompagnais jusqu’à lui, juste devant Meghan et son équipe, Meghan a fait une double prise.
« Attends, c’est Nicolette DeLara », murmura-t-elle d’une voix forte. « Pourquoi la connaît- il ? »
Javier s’est approché de leur table juste après et m’a dit : « Le propriétaire recommande personnellement le burger maison, avec une humilité supplémentaire. »
Quelques filles ont ri.
Mais le visage de Meghan ? Pure confusion.
« Excusez-moi », dit-elle sèchement. « Où est Marcus ? Le propriétaire ? »
Javier sourit poliment. « Il n’y a pas de Marcus ici. Notre propriétaire s’appelle Diego. Il est là depuis toute la nuit. »
C’est à ce moment-là que je me suis approché.
Je me suis légèrement penché sur leur table, lui ai adressé le même sourire qu’elle avait repoussé plus tôt et lui ai dit : « Salut. Je suis Diego. Le propriétaire. Tu as dit qu’on était amis ? »
Elle se figea. Sa bouche s’ouvrit, puis se referma. Son amie à côté d’elle laissa échapper un « Oh mon Dieu » très audible.
« J’adore rencontrer de nouvelles personnes », ai-je continué. « Mais je crois aussi en l’honnêteté. Je ne peux donc pas vous offrir votre table ce soir. Vous pouvez rester et profiter du repas, ou je peux vous aider à trouver un autre restaurant à proximité. »
Il y eut environ dix secondes de silence de mort.
Puis, à ma grande surprise, une de ses amies, visiblement mortifiée, s’est levée et a dit : « Je suis vraiment désolée. On y va. »
J’ai hoché la tête. « Sans rancune. Bonne nuit. »
Ils partirent sans un mot de plus.
Le reste du personnel attendit que la porte se referme derrière eux avant d’éclater de sourire. L’un des cuisiniers applaudit même.
Plus tard dans la soirée, Nicolette m’a appelé à sa table.
« C’était le repas le plus satisfaisant que j’ai eu de toute l’année, et je n’ai même pas touché au dessert. »
Nous avons tous les deux ri.
Voici ce que j’ai appris cette nuit-là :
- Le droit ne peut pas acheter le respect.
- Le respect ne se résume pas à la force avec laquelle vous parlez, mais à l’honnêteté avec laquelle vous vous montrez.
- Et ne sous-estimez jamais quelqu’un qui ressemble à un simple serveur. Il pourrait bien devenir le maître de tout l’établissement.
Si vous travaillez dans le service client ou si vous avez déjà été traité comme si vous étiez invisible, rappelez-vous que vous avez plus de pouvoir que vous ne le pensez. Parfois, la meilleure réponse… c’est la vérité calme et tranquille.
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