Après avoir perdu mon mari et notre maison, j’ai emménagé dans un nouvel appartement en espérant trouver la paix, mais au lieu de cela, je me suis retrouvée à vivre à côté d’une voisine infernale. Elle n’arrêtait pas de jeter ses ordures devant ma porte, jusqu’à ce que le karma s’en mêle et lui donne le signal d’alarme que je ne pouvais pas.
Après le décès de mon mari, je pensais que le deuil serait l’épreuve la plus difficile à affronter. J’avais tort.
J’ai emménagé dans un vieil immeuble dans l’espoir d’y trouver la paix. À la place, j’ai trouvé Miranda.
Son nom pouvait paraître charmant, mais Miranda était tout sauf charmante. Bruyante, dédaigneuse et, pire encore, elle avait l’habitude de traiter le couloir devant mon appartement comme sa poubelle personnelle.
Et même si je n’avais pas la force de la combattre, le karma était plus que prêt à prendre le dessus.
Quelques mois plus tôt, ma vie était complètement différente.
Je m’appelle Heather, j’ai 42 ans. Mon mari, James, et moi avons lutté contre le cancer pendant près de trois ans. Chimio, hospitalisations, facturations cauchemardesques : j’ai vécu chaque instant difficile de cette épreuve. J’ai vu l’homme que j’aimais s’éteindre tout en essayant de maintenir le reste en place.
Lorsqu’il est parti, ce n’était pas seulement comme le perdre, c’était comme si le monde entier s’effondrait. Et avec lui, la vie que nous avions construite.
Les factures n’ont pas cessé. Finalement, j’ai dû vendre notre maison ; celle avec son escalier grinçant, comme on plaisantait, s’effondrerait sous le poids de nos futurs enfants, que nous n’aurions jamais eu la chance d’avoir.
Emballer notre vie dans des cartons et remettre les clés à un jeune couple enthousiaste, c’était comme arracher un pansement qui saignait sans cesse. N’ayant nulle part où aller, j’ai emménagé gratuitement dans l’appartement de ma défunte grand-mère. Un appartement poussiéreux au deuxième étage qui sentait le chou bouilli et le pain rassis.
Mais c’était un abri. Et c’était plus que ce que j’avais un mois auparavant.
J’essayais encore de respirer à travers le chagrin lorsque Miranda a emménagé à côté.
Dès l’instant où elle est entrée dans le bâtiment, traînant quatre valises roses monogrammées et équilibrant une bière froide à triple mousse dans une main, j’ai su qu’elle n’allait pas être facile.
Toujours en tenue de sport moulante, avec des baskets blanches immaculées et des AirPods, Miranda était le genre de personne qui ne voyait jamais les gens autour d’elle, à moins qu’ils ne puissent augmenter le nombre de ses abonnés.
Je m’en fichais. Nous vivons tous un deuil différent, et je ne cherchais pas d’amis. Mais Miranda m’a rendu impossible de l’ignorer.
La première fois que j’ai trouvé un sac d’épicerie ficelé posé au milieu de ma porte, j’ai pensé que c’était peut-être une erreur.
Ce n’était pas le cas.
Le lendemain, un autre sac. Celui-ci laissait échapper du café brun sur le paillasson de ma grand-mère.
Le cinquième jour, j’ai trouvé non pas un, ni deux, mais trois sacs poubelles empilés comme des poupées russes rances juste devant mon appartement. L’odeur était étouffante. À l’intérieur ? Des boîtes de plats à emporter, des pommes à moitié mangées, des serviettes usagées et même, une fois, une couche sale.
Miranda n’avait pas d’enfants, ce qui n’a fait qu’empirer les choses.
Un après-midi, je l’ai surprise dans le couloir.
« Salut, Miranda », dis-je doucement en esquissant un sourire forcé. « Tu laisses tes déchets devant ma porte. »
Elle ne broncha pas. « Oh ! Juste une seconde. Je reviens toujours pour ça. »
« Tu ne l’as pas fait. »
Elle sourit, repoussant une mèche de cheveux méchés derrière son oreille. « Jours chargés. Tu comprends. »
Je ne l’ai pas fait. Et elle n’est jamais revenue le chercher.
Les ordures continuaient. Régulièrement. Et je continuais à les nettoyer. Chaque jour. Parce que pendant un moment, je n’avais tout simplement pas l’énergie de lutter. Le deuil rend tout plus difficile – même prendre soin de soi, sans parler de tenir tête à des voisins indélicats.
Mais Miranda ? Elle comptait là-dessus. Elle s’attendait à ce que je continue à ramasser après elle. Discrètement. Impuissant.
J’ai tout essayé.
Des mots polis.
Un coup à sa porte.
Même un SMS au numéro qu’elle avait laissé sur la liste des contacts d’urgence.
Chaque fois, une nouvelle excuse était apportée.
« Ce n’est pas le mien. »
« Je pensais que le concierge s’en était occupé. »
« J’allais le sortir plus tard. »
Finalement, elle a complètement arrêté de répondre.
J’ai pensé à le dire au propriétaire, mais M. Dempsey avait 85 ans et pouvait à peine réparer un robinet qui fuyait, sans parler de gérer les conflits entre locataires.
J’ai donc enduré, jusqu’à ce qu’un soir, je rentre chez moi après une journée de douze heures à la librairie. J’avais mal aux pieds, le dos raide, et là, m’attendant comme une claque, trois sacs poubelles neufs. L’un d’eux s’était déchiré, laissant échapper une saleté infecte sur la moquette du couloir.
Quelque chose en moi s’est brisé.
Je n’ai pas crié. Je n’ai pas frappé à sa porte.
Je viens de… l’enjamber.
Et c’est à ce moment-là que mon plan a commencé.
Le lendemain matin, je n’ai rien fait.
Même chose le lendemain.
Et le jour d’après.
J’ai laissé les déchets de Miranda s’accumuler. J’en avais marre de jouer au concierge.
Le troisième jour, l’odeur était insupportable. Les voisins du dessous ont commencé à râler. Quelqu’un a même posté sur le groupe Facebook de notre immeuble :
« Que se passe-t-il au deuxième étage ? On dirait que quelque chose est mort. »
Un autre voisin a téléchargé une photo des sacs, zoomant sur un reçu clairement imprimé avec « Miranda L. – Apt 2B ».
Miranda ne disait toujours rien. Je la regardais, incrédule, enjamber délicatement la montagne de déchets dans sa jupe de tennis, comme si elle n’existait pas.
Mais ensuite est venu le jour de l’inspection incendie.
Un homme corpulent, vêtu d’un uniforme de la marine et muni d’un presse-papiers, monta au deuxième étage. Dès qu’il aperçut les déchets, son visage devint rouge.
« QUI VIT ICI ? » aboya-t-il.
Juste au moment où il frappait à ma porte, je l’ouvrais.
« Pas moi », dis-je calmement. « Tout vient d’à côté. »
Il m’a regardé, sceptique.
Juste au bon moment, Miranda tourna au coin de la rue, portant un autre sac-poubelle d’une main et son téléphone de l’autre. Elle se figea comme une enfant surprise en train de sécher les cours.
« C’est temporaire ! Je le déplace toujours ! » balbutia-t-elle.
L’inspecteur des incendies n’y a pas cru.
« C’est un risque d’incendie et une infraction au code de la santé ! » aboya-t-il. « Vous bloquez une sortie de secours avec des DÉCHETS ! »
Puis il lui a fait nettoyer.
Juste là. Devant tout le monde.
Des gants en caoutchouc. Un masque. Une serpillière et un seau de nettoyage emprunté.
Les voisins se sont rassemblés devant leurs portes, chuchotant. L’un d’eux a pris une photo de Miranda, les joues rouges, qui frottait la moquette.
Je me suis tenu sur le pas de ma porte et j’ai observé. Je n’ai pas dit un mot.
Elle a été obligée de poster dans le groupe de construction plus tard :
« Désolé pour le désordre. Ça ne se reproduira plus. »
C’était froid et insincère, mais suffisant pour satisfaire la plupart des gens.
Une semaine plus tard, le karma est allé encore plus loin.
M. Dempsey, qui s’endort habituellement à 20 heures, a émis un avertissement formel :
« D’autres plaintes concernant l’hygiène ou le comportement peuvent entraîner une expulsion. »
À partir de ce jour, l’espace devant ma porte était impeccable.
Mais Miranda n’avait pas fini d’être dramatique.
Un matin, j’ai trouvé une note froissée glissée sous ma porte :
« QU’EST-CE QUE TU AS FAIT ?! J’espère que tu es fier de toi. Tu as monté tout le monde contre moi ! J’essayais de garder l’immeuble propre. Tu aurais pu être un voisin correct. Au lieu de ça, tu m’as fait passer pour un ORDINAIRE ! »
Pour la première fois depuis des mois, j’ai ri.
Je veux dire, j’ai vraiment ri.
C’était étrange et magnifique.
J’ai plié la note et je l’ai jetée à la poubelle, là où elle devait être.
Quelques jours plus tard, je suis tombé sur Nora du 3A, une gentille femme âgée qui sentait toujours la cannelle et la lavande.
« Contente de te revoir sourire », dit-elle doucement. « C’est agréable de t’avoir ici. »
Je lui ai souri en retour, la poitrine plus légère que je ne l’avais été depuis des lustres.
« Merci », ai-je répondu. « Je commence enfin à me sentir comme à la maison. »
Morale de l’histoire ?
Vous pouvez être gentil. Vous pouvez être patient. Vous pouvez même être indulgent.
Mais parfois, il faut simplement laisser le karma faire le gros du travail.
Et quand ça arrive ? N’oubliez pas de sourire.
Parce que les gens qui traitent les autres comme des déchets… finissent toujours par trébucher sur leur propre désordre.
Để lại một phản hồi