Après le décès de M. Harrison, Cynthia pensait que le pire était derrière elle. Elle ignorait que Mme Davies et ses enfants adultes allaient transformer son deuil en quelque chose de bien pire. Mais Mme Miller est arrivée avec la seule chose qu’ils n’avaient jamais vue venir.
Après la séparation des parents de Cynthia, elle est restée avec M. Harrison.
Non pas qu’elle n’aimait pas sa mère. Au contraire. Mais Mme Miller déménageait dans un autre État, et Cynthia ne voulait pas quitter son école, ses amis, ni la chambre où elle avait grandi. Ses deux parents comprenaient.
Quand M. Harrison a épousé Mme Davies, Cynthia a essayé de faire en sorte que cela fonctionne. Mme Davies n’y est pas parvenue.
Elle supportait à peine Cynthia. Ses sourires semblaient faux et son ton était toujours cinglant.
Comme quand elle disait : « Tu as encore laissé ton assiette dans l’évier », mais avec cette voix mielleuse qui criait : « Tu n’es pas vraiment le bienvenu ici. »
Ses enfants adultes, Léo et Chloé, étaient tout aussi affreux. Ils débarquaient comme s’ils étaient chez eux, mangeaient les plats de M. Harrison, montaient le son de la télévision et levaient les yeux au ciel devant Cynthia comme si elle était un chien errant qu’il n’avait pas encore chassé.
Mais M. Harrison soutenait Cynthia.
Toujours.
Il ne les laissait jamais bousculer Cynthia. Si Mme Davies devenait irritable, il esquivait la conversation. Si Léo, le demi-frère de Cynthia, se mettait à faire des remarques désobligeantes, M. Harrison les étouffait aussitôt. Il faisait office de tampon entre Cynthia et eux tous. Et c’est ce qui rendait la situation supportable. C’est ce qui nous ramenait à la maison.
Puis il est mort.
Juste comme ça. Une crise cardiaque, un mardi, par hasard. Cynthia était encore sous le choc lors des funérailles. Elle avait l’impression de flotter, complètement déconnectée.
Tout le monde disait la même chose : « C’était un homme bien. Il t’aimait tellement. Il est dans un meilleur état maintenant. » Cynthia avait envie de leur crier dessus.
Après la cérémonie, Cynthia ne voulait plus rentrer à la maison. Il y avait trop de souvenirs, trop de tension. Elle passa donc la nuit chez sa meilleure amie Sarah, à quelques rues de là.
La famille de Sarah a compris que Cynthia avait simplement besoin de temps pour se vider la tête.
Le lendemain matin, Cynthia rentra chez elle à pied.
Elle aurait dû se douter que quelque chose clochait. L’allée était vide, mais le porche… était bondé.
Avec toutes les affaires de Cynthia : ses vêtements, ses livres, la photo de Cynthia et M. Harrison pêchant quand elle avait huit ans, et bien d’autres choses encore, tout cela a été jeté dans des cartons comme des ordures.
Un pull qu’elle pensait avoir perdu pendait à moitié hors d’une des boîtes.
Cynthia cligna des yeux, perplexe. « Qu’est-ce que… ? »
Elle laissa tomber son sac et courut jusqu’à la porte.
Fermé.
Cynthia secoua la poignée, frappa, frappa encore plus fort. C’est alors que la porte s’ouvrit, et Mme Davies resta là, les bras croisés, l’air satisfait.
Derrière elle, Léo s’appuyait contre le mur du couloir, un sourire narquois. Sa sœur, Chloé, était assise dans l’escalier, à l’intérieur, parcourant les pages de son téléphone, levant à peine les yeux.
« Tu ne pensais pas vraiment rester ici, n’est-ce pas ? » demanda Mme Davies en inclinant la tête. « Cette maison est pour la famille. »
La bouche de Cynthia s’ouvrit, mais rien ne sortit.
« C’était la maison de ton père », poursuivit-elle. « Et maintenant qu’il est parti, elle est à moi, en tant qu’épouse, et il est temps pour ma famille d’aller de l’avant. Je te suggère de faire de même. »
Cynthia avait le cœur brisé. Et se retrouvait sans abri. Quelques jours seulement après avoir enterré son père.
Elle murmura : « Tu me mets dehors ? »
Chloé rit doucement, leva enfin les yeux de son téléphone et adressa un sourire narquois à Cynthia. Léo sourit de la même manière.
« Tu n’as pas le droit », dit Cynthia, la voix brisée.
Mme Davies rit. « Oh, ma puce. Je le veux. Maintenant, prends tes affaires et pars. Sinon, je n’aurai d’autre choix que d’appeler la police. »
Sur ce, elle claqua la porte au nez de Cynthia. Cynthia savait qu’elle mettrait sa menace à exécution, alors elle se précipita pour attraper ce qu’elle pouvait : son sac à dos, un sac fourre-tout rempli de vêtements et la photo encadrée de Cynthia et M. Harrison.
Ses doigts tremblaient tellement qu’elle le laissa tomber. Elle était encore dans le jardin lorsqu’elle sentit des regards se poser sur elle. Leur voisine, Mme Thompson, se tenait sur son porche et l’observait.
Elle s’est approchée doucement et m’a dit : « Si tu as besoin d’un endroit où aller, j’ai un canapé d’appoint. »
Cynthia aurait probablement dû retourner chez Sarah, mais elle était tellement choquée qu’elle pouvait à peine hocher la tête et dire merci à la gentille femme âgée.
Cette nuit-là, Cynthia était assise sur le canapé de Mme Thompson, serrant ses genoux contre sa poitrine, la lumière du porche atteignant à peine la fenêtre du salon.
Elle se sentait petite. Perdue. Comme si tout ce qui était solide dans sa vie s’était fissuré.
Et puis elle a sorti son téléphone. Elle ne voulait pas faire ça.
Mme Miller n’avait pas pu s’absenter du travail pour assister aux funérailles de M. Harrison et soutenir Cynthia. Mais Cynthia ne savait pas quoi faire d’autre.
Alors, elle a appelé sa mère.
« Maman ? » La voix de Cynthia se brisa, et Mme Miller s’inquiéta aussitôt. « Non, ça va. Enfin… enfin, pas vraiment. C’est Mme Davies… elle a changé les serrures. Elle a dit que la maison était pour la famille et m’a mise à la porte. »
“Quoi?!”
« Je sais que tu n’as pas pu venir à cause du travail, mais je suis chez Mme Thompson. Je suppose que je pourrais prendre le bus demain… »
« Non », coupa Mme Miller à Cynthia. « Reste tranquille. Je serai là dans quelques heures. »
Et elle a raccroché. Elle a conduit toute la nuit.
Quand Cynthia se réveilla vers six heures le lendemain matin, elle entendit la voiture de sa mère s’engager dans l’allée de Mme Thompson. Elle courut dehors, pieds nus.
Sa mère sortit et Cynthia sauta dans ses bras.
Pendant un moment, Cynthia resta silencieuse. Sa mère non plus.
Puis sa mère s’est retirée et a regardé Cynthia dans les yeux.
« Mon cœur, je dois te dire quelque chose. Quelque chose qu’il ne voulait pas que tu saches », dit-elle. « Et il y a autre chose qu’il ne voulait pas non plus que Mme Davies et ses enfants sachent. »
Cynthia cligna des yeux. « Que veux-tu dire ? »
Sa mère prit une grande inspiration. « Ma chérie, je ne suis pas venue à l’enterrement de ton père à cause… de la raison de notre séparation. Je l’ai trompé. Il n’aurait pas voulu de moi. On a fini en très mauvais termes, mais on l’a bien caché. Aucune de nous ne voulait que tu saches la vérité », avoua-t-elle, sans croiser le regard de Cynthia une seule seconde. « J’avais tellement honte, moi aussi. »
« Tu te moques de moi », marmonna Cynthia. Ce n’était pas le moment de lâcher une telle bombe !
« Je sais. J’ai été horrible, mais je te le dis maintenant parce que », dit-elle en s’arrêtant, déglutissant, « je voulais arranger les choses. Alors, après le divorce, j’ai remboursé la totalité de l’hypothèque en une seule fois. Et même si l’acte de propriété était à mon nom, j’ai dit à ton père que ce serait toujours sa maison et la tienne. »
Cynthia s’écarta de sa mère en secouant la tête. « Papa t’a laissée faire ça ? Même après… ? »
« Oui, mais il a toujours eu l’intention de te l’offrir un jour », a poursuivi sa mère.
« Je n’arrive pas à y croire. »
« Je sais que c’est beaucoup à assimiler », insista Mme Miller. « Mais, Cynthia, cela signifie que Mme Davies n’est pas propriétaire de cette maison, car ton père ne l’a jamais été. Et j’ai apporté l’acte de propriété pour le prouver. »
À cet instant, la voix de Mme Thompson résonna. « Pourquoi n’entrez-vous pas tous les deux ? On dirait que vous avez une véritable expulsion à régler », dit-elle en les regardant tour à tour avec son sourire bienveillant.
Finalement, Cynthia sourit à son tour. « D’accord », souffla-t-elle.
Ils attendirent le week-end. Mme Davies et ses enfants étaient partis quelque part.
Mme Miller a appelé un serrurier samedi matin.
Cynthia resta là pendant que l’homme changeait les serrures. Elle regarda Mme Miller calmement diriger une entreprise de déménagement pour emballer soigneusement les affaires de Mme Davies et de ses enfants et les déposer sur la pelouse.
Tôt lundi matin, Cynthia a entendu leur voiture s’arrêter.
Elle n’a même pas eu besoin de regarder. Elle a entendu le cri.
« Qu’est-ce que c’est que ce bordel ?! » La voix de Mme Davies résonna dans l’air comme une sirène.
Mais Cynthia jeta un coup d’œil par la fenêtre. Mme Davies portait des pantoufles et un sweat à capuche de voyage, et ses yeux étaient gonflés. Léo criait derrière elle, et Chloé pleurait.
« C’est NOTRE maison ! » hurla Mme Davies. « Ouvrez cette porte, TOUT DE SUITE ! »
Mme Miller l’ouvrit et sortit lentement, tenant l’acte de propriété d’une main. « Oh », dit-elle, toujours aussi calme. « Je crois qu’il y a eu un malentendu. Ce n’est pas votre maison. »
Mme Davies resta bouche bée en regardant le papier. « Qu’est-ce que c’est ? »
« C’est l’acte de propriété de la maison », poursuivit Mme Miller. « J’en suis propriétaire. Vous voyez ? Mon ex-mari ne l’a jamais été. Alors, vous avez mis ma fille à la porte illégalement. J’ai simplement corrigé votre erreur. »
Léo émit un son semblable à celui d’un chien en colère et essaya de la dépasser.
Mme Miller s’interposa. « Si vous vous approchez, j’appelle la police. »
Il s’est arrêté.
Ils ont continué pendant une dizaine de minutes. Mme Davies pleurait. Chloé s’est affalée sur une caisse en hurlant de façon dramatique. Et un autre voisin a dû appeler la police pour tapage.
Ils ont dû tout expliquer pendant que Mme Davies, Léo et Chloé essayaient de jouer les victimes auprès des policiers. Finalement, ils n’avaient rien pour les soutenir.
Les policiers leur ont ordonné de partir, et ils ont été contraints de ramasser leurs affaires et de partir en voiture. Cynthia et sa mère ont assisté à la scène depuis l’intérieur de la maison.
Une fois partis, ils s’assirent sur le canapé et Cynthia sentit qu’elle pouvait à nouveau respirer.
« Ça va ? » demanda Mme Miller.
Cynthia hocha la tête. « Mieux. »
Elle sourit. « Maintenant que c’est fait, nous obtiendrons l’acte de propriété à ton nom dès tes 18 ans. Dans quelques semaines seulement. Je veux que tu aies un avenir qu’ils ne pourront pas toucher. »
Cynthia n’a rien dit tout de suite. Elle a juste serré sa mère dans ses bras.
À ce moment-là, elle se fichait de ce que sa mère avait fait par le passé. Cela pouvait attendre.
Pour l’instant, elle pouvait simplement se détendre et prendre vraiment le temps de pleurer son père… en toute sécurité, dans leur maison.
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