J’ai entendu les acclamations avant de le voir. Mes coéquipiers se retournaient déjà, certains haletants, d’autres debout, mais j’étais concentré sur le terrain, essayant de garder mon sang-froid. Le coach avait dit de se concentrer. « Regarde le ballon. » Mais ensuite… j’ai vu l’uniforme.
Camouflage. Bottes de combat. Cette démarche familière.
Et comme ça, mes jambes ont bougé toutes seules.
J’ai sprinté. Sans réfléchir. J’ai juste couru. Et quand j’ai sauté dans ses bras, le monde entier a fondu. Ses bras m’ont enlacée comme s’ils n’avaient jamais quitté, comme si les dix derniers mois n’avaient pas eu lieu. Comme si je n’avais pas changé.
Mais je l’avais.
J’ai enfoui mon visage dans son épaule pour cacher mes larmes – et ma culpabilité. Car, tandis que tout le monde applaudissait et acclamait comme si c’était des retrouvailles parfaites, mon cœur était empêtré dans autre chose.
Il n’était pas au courant des messages. Des appels nocturnes. La seule fois où j’ai failli dire « Je t’aime » à quelqu’un qui n’était pas lui.
Il pensait que j’attendais.
Et je l’ai fait, la plupart du temps. Jusqu’à ce que je ne le fasse plus.
Alors qu’il me serrait plus fort, me faisant tournoyer une fois, j’aperçus quelqu’un de l’autre côté du terrain. Seul, près des gradins, figé.
C’était Micah.
Celle dont je n’avais jamais eu l’intention de me rapprocher. Celle qui savait que ce jour viendrait.
Et juste avant que je me retire de l’étreinte, mon soldat a murmuré :
« J’ai quelque chose à te demander après le match. »
J’ai hoché lentement la tête, essayant de sourire, mais mon estomac se serrait. Ses yeux pétillaient d’excitation, complètement inconscients de la tempête qui se déroulait derrière les miens. J’ai essayé de ne pas jeter un nouveau coup d’œil à Micah, mais je n’ai pas pu m’en empêcher. Il était parti.
Le reste du match était flou. Mon corps s’exécutait, mais ma tête était ailleurs. Chaque acclamation me semblait lointaine, comme si j’étais sous l’eau. Je savais ce qu’il allait me demander. Nous en avions parlé dans des lettres, des appels, dans les plans que nous avions élaborés avant son déploiement. Il voulait la vie éternelle.
Et une partie de moi le voulait aussi.
Mais il y avait cette autre part. Celle que Micah avait, d’une manière ou d’une autre, atteinte. Celle qui s’épanouissait durant les mois de solitude et les nuits vides. Celle qui murmurait : « Et si tu n’étais plus le même ? Et si l’amour changeait ? »
Après le match, l’équipe s’est rassemblée pour célébrer, mais mes yeux étaient rivés sur lui : Noah. C’était son nom. L’homme que j’avais promis d’attendre. Il attendait juste derrière le terrain, un petit sourire nerveux et quelque chose dans la poche de sa veste.
L’entraîneur m’a donné une tape dans le dos et a murmuré : « Un grand moment, hein ? » J’ai simplement hoché la tête.
Noah m’a emmenée sous le grand chêne près du terrain, là où il m’avait embrassée pour la première fois en terminale. C’était notre endroit. Maintenant, j’avais l’impression d’y être entrée sans m’y sentir à ma place.
Il a pris mes mains et m’a regardé comme s’il comptait les jours juste pour revoir mon visage.
« J’y pense tous les jours depuis mon départ », dit-il à voix basse. « Tous les jours. »
Je n’ai pas parlé. Je ne pouvais pas.
Il fouilla dans sa veste et en sortit une petite boîte en velours. Je crois que j’ai arrêté de respirer.
« Je sais que la vie a été dure depuis mon départ. Mais je veux revenir et construire quelque chose de vrai. Avec toi. Veux-tu m’épouser ? »
C’était comme si le monde s’était figé. Les bruits, les gens, même le vent. Je n’entendais que les battements dans ma poitrine et ma propre voix qui hurlait intérieurement.
Ne mens pas. Pas maintenant. Pas comme ça.
Mes lèvres s’entrouvrirent, mais les mots ne sortirent pas. Pas ceux qu’il voulait.
Au lieu de cela, j’ai murmuré : « On peut parler ? Dans un endroit calme ? »
Il parut surpris, puis hocha lentement la tête. Nous marchâmes jusqu’à son camion en silence. Il ne dit rien tandis que nous montions à bord, démarrâmes simplement le moteur et quittâmes le parking.
Je regardais par la fenêtre, les mains serrées sur mes genoux. Chaque seconde me semblait comme un fil qui déchirait ce que nous avions.
Il s’est garé près du lac, où nous allions pêcher la nuit en été. Un autre morceau de notre ancienne vie. Un autre souvenir qui tentait de se raccrocher.
« Noah », commençai-je, la voix tremblante, « je dois être honnête. »
Son visage n’a pas changé, mais j’ai vu quelque chose scintiller dans ses yeux.
« Pendant ton absence… J’ai essayé de ne rien changer. Vraiment. J’ai écrit des lettres. J’ai gardé ta photo sur ma table de nuit. Mais c’était dur. Et solitaire. Et j’ai commencé à parler à quelqu’un. »
Il cligna des yeux une fois, puis détourna le regard vers l’eau.
« Tu parles ? » dit-il doucement.
« Ça a commencé comme ça. On a discuté. Puis on s’est appelés tard le soir. Et puis un soir… on s’est embrassés. »
Le silence qui suivit parut interminable. Il ne me regarda pas. Il fixa simplement le lac comme s’il pouvait faire reculer le temps.
« Tu l’aimais ? » demanda-t-il finalement.
« Je ne sais pas », répondis-je honnêtement. « Peut-être qu’une partie de moi le savait. Mais une autre partie – mon cœur – était toujours avec toi. J’étais perdue. »
Il hocha lentement la tête, respirant lourdement, comme s’il essayait de tout garder à l’intérieur.
« Pourquoi ne me l’as-tu pas dit ? »
« J’avais peur », murmurai-je. « Peur de te perdre. Peur de te blesser. »
« Tu l’as déjà fait. »
Cela m’a brisé.
Les larmes coulaient à flots tandis que je tendais la main vers lui, mais il s’écarta. Pas brutalement. Juste assez pour dire : « Pas maintenant. »
« Je n’ai pas dit oui », lui ai-je dit. « À la bague. Il fallait que je te le dise d’abord. »
C’était important. Je pense que oui. Mais cela n’a pas réparé les dégâts.
Il remit la boîte à bagues dans sa poche et redémarra le camion.
« J’ai besoin de temps », dit-il doucement. « Je ne te déteste pas. J’ai juste… besoin de réfléchir. »
J’ai hoché la tête, trop étouffé pour parler.
Il m’a déposé sans un mot. Et comme ça, les retrouvailles, qui avaient fait l’unanimité, se sont terminées dans le silence.
Je n’ai pas dormi cette nuit-là. Ni la nuit suivante.
Le problème avec la culpabilité, c’est qu’elle ne se soucie pas des intentions. Elle vous enveloppe tout autant.
Je n’ai pas eu de nouvelles de Noah pendant quelques jours. Et pendant ce temps, j’ai revu Micah.
Il s’est présenté à la librairie où je travaillais, debout près du rayon café comme si rien n’avait changé.
« J’ai vu ce qui s’est passé », dit-il doucement.
« Alors tu sais », murmurai-je.
Il hocha la tête. « J’ai toujours su qu’il reviendrait. Je ne m’attendais juste pas à ressentir ça. »
Nous nous sommes assis dehors, sur le banc près du parking. Je lui ai tout raconté. Que je n’avais rien prévu de tout cela. Comment il m’avait fait rire à nouveau alors que je me sentais comme un fantôme dans ma propre vie. Que je ne savais plus ce que signifiait l’amour.
Micah écoutait. C’était ce qu’il faisait de mieux.
« Je ne m’attendais pas à ce que tu me choisisses », dit-il. « Mais j’espérais que tu te choisirais toi-même. Et peut-être… un jour… nous. »
Ses mots m’ont marqué.
Cette semaine-là, je suis resté loin des réseaux sociaux. J’avais besoin de calme. J’avais besoin d’entendre mes propres pensées.
Puis, dimanche après-midi, Noah a envoyé un texto.
« On peut se reparler ? Je suis prêt. »
Nous nous sommes rencontrés au même lac. Cette fois, pas d’alliances. Pas de discours.
Il avait l’air plus calme. Triste, mais paisible d’une certaine manière.
« J’ai réfléchi », dit-il. « À nous. À qui nous étions. Et à qui nous sommes maintenant. »
J’ai attendu.
« On était bien. Vraiment bien. Mais peut-être… qu’on était faits pour s’éloigner l’un de l’autre. »
J’ai ressenti un étrange mélange de tristesse et de soulagement.
« Je pense que tu as raison », dis-je doucement.
« Je tiens toujours à toi », ajouta-t-il. « Mais je mérite quelqu’un qui a attendu. Et tu mérites quelqu’un qui te donne le sentiment d’être entière, même quand je ne suis pas là. »
Nous nous sommes serrés dans nos bras – juste une fois, juste assez. Puis il est monté dans son camion et est parti, laissant derrière lui un sentiment de déconnexion.
Ni amertume, ni drame.
Juste la compréhension tranquille que toutes les histoires d’amour ne se terminent pas pour toujours.
Parfois, ils se terminent par un merci.
Les semaines passèrent. Puis un mois.
Micah et moi avons commencé à marcher le soir, sans formalités. Juste des pas, des histoires, et du silence quand on en avait besoin.
Il n’y avait pas de précipitation. Pas de grandes déclarations.
Juste deux personnes qui le découvrent.
Et une nuit, alors que nous étions assis sur son porche à regarder le coucher du soleil, il m’a demandé : « Alors… tu as toujours peur ? »
J’ai souri. « Un peu. Mais je pense que ça veut dire que je fais bien les choses. »
Parce que l’amour, le véritable amour, n’est pas une question de timing parfait. Il s’agit de choisir, chaque jour, d’être honnête, avec soi-même et avec ceux qui nous sont chers.
Je ne regrette pas d’avoir aimé Noah.
Et je ne regrette pas l’erreur que j’ai faite.
Parce que cela m’a appris que les gens ne sont pas des promesses.
Ce sont des saisons.
Et certains d’entre eux, comme Micah, ressemblent au printemps après un long hiver.
Si vous avez déjà dû choisir entre le passé et la personne que vous devenez, vous savez combien c’est difficile. Mais croyez-moi, ça en vaut la peine.
Parfois, la chose la plus courageuse que l’on puisse faire est de dire : « J’ai changé. »
Et lâche prise.
Si cette histoire vous a touché, partagez-la avec quelqu’un qui a besoin de l’entendre. Peut-être qu’il est lui aussi à la limite de ses propres choix. ❤️
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