Pendant sept ans, Jill et moi avons construit une vie remplie d’amour, de confiance et de projets d’avenir.
Mais quelques jours avant de lui faire ma demande, un simple coup d’œil à son historique de recherche Google a révélé un secret si choquant qu’il a changé tout ce que je pensais savoir sur la femme que j’étais prêt à épouser.
Jill et moi sommes ensemble depuis sept ans. Sept belles années. C’est ma meilleure amie, ma compagne, tout pour moi.
C’est le genre de personne qui illumine une pièce sans effort. Elle a ce rire facile, celui qui met les gens à l’aise.
Elle se souvient des petites choses comme la façon dont je prends mon café, mes chansons préférées et même du fait que je deviens grincheux quand j’ai faim.
Je l’aime pour tout ça. On s’entend parfaitement.
Nous aimons la même musique. Nous voyageons ensemble, sans jamais nous lasser de la compagnie de l’autre. Ma famille l’aime comme la sienne, et sa famille m’a toujours accueillie avec enthousiasme. Je n’ai jamais douté d’elle. Pas une seule fois. C’est pour ça que j’allais la demander en mariage.
J’avais tout prévu. La Saint-Valentin. Une escapade tranquille dans un chalet. Juste tous les deux. Un bon feu de cheminée, une bouteille de vin et le moment parfait.
La bague ? Un solitaire simple, classique et élégant, à l’image de Jill.
Je l’avais imaginé des centaines de fois. Je m’agenouillerais, je dirais quelque chose de sincère, et elle sourirait – peut-être pleurerait-elle un peu – avant de dire oui. Du moins, c’est comme ça que je pensais que ça se passerait.
Puis, soudainement, les choses ont commencé à changer.
Au début, je me disais que c’était une illusion. Jill était toujours là, me disait toujours « Je t’aime » et m’embrassait toujours pour me dire au revoir le matin. Mais quelque chose était… différent.
La chaleur dans sa voix ? Ce n’était plus la même chose. Son regard ? Il semblait lointain, comme si elle était ailleurs. Les petites choses commençaient à s’accumuler.
Elle rentrait à la maison et allait directement dans la chambre sans notre conversation habituelle sur la journée. Ses messages étaient de plus en plus courts. Quand j’essayais de la câliner le soir, elle s’éloignait, légèrement, mais suffisamment pour que je le remarque.
Un soir, je l’ai trouvée assise sur le canapé, les yeux rivés sur son téléphone. Elle n’a même pas levé les yeux quand je suis entré.
« Qu’est-ce que tu regardes ? » demandai-je en m’asseyant à côté d’elle.
Elle sursauta et verrouilla l’écran. « Rien. »
Je fronçai les sourcils. « Ça va ? »
« Ouais. Juste fatigué. »
C’était sa réponse à tout.
Une semaine plus tard, j’ai réessayé. Nous étions au lit, lumières éteintes, avec juste le bourdonnement de la nuit autour de nous.
« Jill », murmurai-je.
“Hmm?”
J’ai hésité. « On va bien ? »
Elle tourna la tête vers moi. Même dans l’obscurité, je sentais le poids de son regard. « Que veux-tu dire ? »
« Tu étais… différent. » soupirai-je. « Distant. Tu me préviendrais si quelque chose n’allait pas, non ? »
Elle est restée silencieuse trop longtemps. Puis, finalement, elle a tendu la main vers moi.
« Je t’aime », dit-elle doucement.
Mais c’était… vide.
Les jours passaient, et ce sentiment persistait. Elle s’irritait facilement. Quand je lui ai demandé si elle voulait aller dîner, elle a répondu qu’elle n’avait pas faim. Quand je faisais une blague, elle réagissait à peine.
Un soir, elle est rentrée tard. Elle semblait épuisée.
« Journée difficile ? » demandai-je.
Elle se frotta le visage. « Ouais. »
J’ai attendu qu’elle en dise plus. Elle n’en a rien dit. Quelque chose n’allait pas, et j’allais découvrir quoi.
Ce soir-là, je ne cherchais rien. J’étais juste sur mon ordinateur portable, vérifiant quelque chose rapidement avant d’aller me coucher. Jill l’avait déjà utilisé plus tôt, mais ce n’était pas inhabituel.
Par habitude, j’ai consulté l’historique de mon navigateur. C’est là que j’ai vu les questions, recherche après recherche.
« Comment dire à quelqu’un que j’ai un enfant que j’ai caché pendant des années ? »
« Comment le dire sans les perdre ? »
Mon estomac se tordait. Je lisais les mots encore et encore, mon esprit peinant à les suivre.
Un enfant ? Un mensonge ? Un frisson me parcourut l’échine.
Jill n’avait pas d’enfant. On était ensemble depuis sept ans. Elle me l’aurait dit. N’est-ce pas ? Mon pouls battait fort.
J’ai continué à faire défiler la page. Il y avait d’autres recherches. Certaines étaient des variantes de la même question. D’autres étaient encore pires.
« Est-ce qu’il me détestera s’il le découvre ? »
« Une relation peut-elle survivre à un énorme mensonge ? »
Mes mains se mirent à trembler. Je me rassis sur ma chaise, essayant de respirer. J’avais la poitrine serrée, comme si l’air avait été aspiré hors de la pièce.
Je voulais croire que c’était une erreur. Peut-être qu’elle cherchait ça pour une amie. Peut-être que ce n’était pas ce qu’il semblait. Mais au fond, je savais que c’était vrai, et que ça me concernait.
J’aurais dû attendre. J’aurais dû prendre le temps de réfléchir, de digérer. Mais je n’ai pas pu. J’avais besoin de réponses. Maintenant.
Jill était dans la chambre, assise en tailleur sur le lit, à consulter les pages de son téléphone. La lueur de l’écran se reflétait dans ses yeux, lui donnant un air presque paisible. Elle ne m’a pas remarqué au début.
Quand elle a finalement levé les yeux, elle m’a adressé un doux sourire. Forcé.
« Ça va ? » demanda-t-elle.
Je n’ai pas répondu. Mon cœur battait si fort que j’avais l’impression que mes côtes allaient craquer.
Jill fronça les sourcils et posa son téléphone. « Bébé ? »
Je m’assis au bord du lit, les poings serrés. J’avais l’estomac noué, l’esprit s’emballait. J’avais pensé attendre, me donner le temps de réfléchir avant de l’affronter, mais je ne pouvais pas. Pas avec une situation pareille.
J’ai pris une grande inspiration, mais ça n’a servi à rien. J’avais toujours la gorge serrée, comme si on m’étranglait de l’intérieur.
« J’ai vu votre historique de recherche. »
Le visage de Jill pâlit. Elle ne bougea pas. Elle ne cilla pas. Le silence s’installa entre nous, épais et étouffant.
J’ai dégluti difficilement. « Dis-moi la vérité. » Ma voix était plus basse que prévu. « Quel enfant ? Quel mensonge ? »
Ses lèvres s’ouvrirent comme si elle voulait parler, mais aucun mot ne sortit. J’attendis.
La tension dans la pièce augmentait à chaque seconde qui passait. Puis, soudain, Jill laissa tomber sa tête dans ses mains. Ses épaules se mirent à trembler.
Un sanglot étouffé lui échappa.
« Jill », murmurai-je. « S’il te plaît. »
Elle s’essuya le visage, le souffle court. Quand elle me regarda enfin, ses yeux étaient rouges et vitreux.
« Je voulais te le dire depuis si longtemps », murmura-t-elle. « Mais j’avais peur. »
Tout mon corps était raide, comme figé sur place. « Dis-moi maintenant. »
Jill serra les mains, les doigts tremblants. Sa poitrine se soulevait et s’abaissait de façon irrégulière. Elle n’était pas seulement bouleversée, elle était terrifiée.
Elle prit une profonde inspiration tremblante et laissa les mots tomber de ses lèvres.
« J’ai un enfant. » Le monde sembla s’arrêter.
Je la fixai du regard, mon cerveau refusant de traiter ce que je venais d’entendre. « Tu… quoi ? »
Sa voix était à peine audible. « Je l’ai eue à quatorze ans. »
Je ne pouvais pas parler. Jill renifla en se frottant le visage. « Mes parents… ils l’ont élevée comme leur propre fille. » Son souffle s’arrêta. « Ils ont dit à tout le monde que c’était leur fille. Même elle ne sait pas la vérité. »
La pièce penchait. J’avais l’impression de m’enfoncer dans le matelas, incapable de bouger, incapable de penser.
J’ai forcé ma bouche à parler. « Alors… ta petite sœur… »
Jill hocha la tête, de nouvelles larmes coulant sur ses joues. « Ce n’est pas ma sœur », dit-elle. « C’est ma fille. »
L’air quitta mes poumons. Je ne pouvais plus respirer. Tout ce que je savais – tout ce que je croyais à propos de Jill, à propos de notre vie ensemble – s’effondra sous mes pieds.
La sœur de Jill. La fille avec qui j’avais passé les vacances. Celle avec qui j’avais plaisanté. Celle que j’avais vue grandir au fil des ans.
Ce n’était pas sa sœur. C’était son enfant.
J’avais des vertiges. J’avais les mains moites et la poitrine serrée.
« Tu m’as menti… » Ma voix s’est brisée. « Pendant sept ans ? »
Jill laissa échapper un soupir tremblant. « Je ne savais pas comment te le dire. » Elle renifla. « Au début, je pensais que ça n’avait pas d’importance. On était jeunes. Ce n’était pas un sujet que je voulais aborder. Mais ensuite… le temps a passé. Et plus j’attendais, plus c’était dur. »
Je serrai les dents. « Tu aurais dû me le dire. »
« Je sais. » Elle baissa les yeux vers ses genoux, honteuse. « Je pensais… que je n’aurais peut-être jamais à le faire. »
J’ai laissé échapper un rire creux. Ce n’était pas drôle, mais je ne savais pas quoi faire d’autre. « Et quoi ? Continuer à faire comme si c’était ta sœur pour toujours ? »
Elle s’essuya le visage, les mains tremblantes. « Je ne sais pas. J’avais peur. »
Je me passai la main dans les cheveux, l’esprit en ébullition. « Tes parents t’ont-ils forcé à mentir ? » Ma voix était rauque, inégale.
Jill expira en tremblant. « Pas par la force. Mais ils m’ont clairement fait comprendre que c’était la meilleure solution pour tout le monde. Ils pensaient que ça ruinerait ma vie si les gens apprenaient la vérité. Alors ils… ont pris le pouvoir. Et je les ai laissés faire. »
Je la fixais, mes émotions se battant en moi.
« J’ai voulu te le dire », murmura-t-elle. « Tant de fois. Mais à chaque fois, j’ai juste… » Elle secoua la tête. « J’avais peur que tu partes. »
Je laissai échapper un long soupir. « Tu aurais dû me faire confiance. »
Des larmes coulaient sur son visage. « Je sais. »
J’aurais voulu être en colère, mais surtout, je me sentais… perdue.
Jill renifla. « S’il te plaît. Dis quelque chose. »
Je secouai la tête. « Je ne sais pas quoi dire. »
Elle a pris ma main et l’a serrée fort. « Je t’aime. Ça n’a pas changé. »
Je regardais Jill – brisée, vulnérable, terrifiée. Mais elle était toujours ma Jill. La femme que j’aimais. Celle avec qui je voulais passer l’éternité.
Alors j’ai mis la main dans ma poche, j’ai sorti la bague et j’ai murmuré : « Épouse-moi. »
À travers ses larmes, elle haleta. « Oui ! »
Source : amomama
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