Ces derniers temps, quelque chose clochait chez mon mari, Patrick. Avant, il était ouvert avec moi, me racontant ses pensées, sa journée, et même ses blagues. Mais maintenant, il semblait renfermé, l’attention rivée sur son téléphone comme un journal intime verrouillé que je ne pouvais pas lire.
Au début, ce n’étaient que des détails. Il ne laissait plus traîner son téléphone et le gardait près de lui, comme pour garder un secret. Puis vinrent les nuits tardives dans son bureau, les appels chuchotés et les extinctions précipitées de son ordinateur portable dès que j’entrais.
J’ai essayé de faire abstraction de cela, pensant que le travail le stressait peut-être. Mais au fil des jours, un mur invisible s’est dressé entre nous, lourd et froid.
Un soir, après avoir dîné seul pour la cinquième fois de la semaine, je l’ai finalement confronté.
« Patrick, que se passe-t-il ? » demandai-je en essayant de rester calme.
Il leva les yeux, l’air indéchiffrable. « Le travail est dur en ce moment », dit-il. « Ça va bientôt se calmer, promis. »
J’aurais voulu le croire, mais quelque chose dans son ton et son regard me disait le contraire. Il avait l’habitude de se confier à moi à propos de son travail, mais maintenant il disparaissait dans son bureau avec du café, me laissant seule avec la suspicion.
Puis vint un moment inattendu.
Un matin pressé, je me suis rendu compte que ma voiture était en panne d’essence. Quand je l’ai mentionné, Patrick a souri et m’a tendu ses clés. « Prends les miennes, j’ai fait le plein hier soir », m’a-t-il dit.
Sa gentillesse m’a fait douter de mes soupçons – peut-être que je réfléchissais trop.
Cette pensée n’a duré que quelques instants.
Alors que je me glissais dans sa voiture pour régler le siège, ma main effleura quelque chose en dessous. Curieux, je me penchai et en sortis une petite boîte en velours. Mon cœur battait la chamade en l’ouvrant.
À l’intérieur se trouvait une bague magnifique qui brillait dans la lumière du matin.
Ce n’était pas le mien, et je ne l’avais jamais vu auparavant. Pourtant, son design délicat me semblait étrangement familier.
À qui était cette bague ?
Mes mains tremblaient tandis que je refermais la boîte. Mon esprit était submergé par de sombres possibilités. Patrick me trompait-il ? Cette bague était-elle destinée à une autre femme ? Ces nuits tardives et ces appels secrets étaient-ils le signe d’une trahison ?
J’ai passé le trajet jusqu’au travail, plongée dans un tourbillon de doutes. Mon 30e anniversaire approchait, et Patrick avait laissé entendre une surprise. Mais et si ce n’était pas pour moi ? Et s’il prévoyait de partir ?
Quand je suis arrivé au travail, mes émotions étaient un tourbillon de colère, de chagrin et de besoin désespéré de réponses.
Puis, une idée s’est formée.
Si cette bague appartenait à la femme que Patrick fréquentait, je voulais qu’elle ressente une fraction de ma douleur. Mon regard se posa sur ma bouteille de sauce habanero – celle que j’utilisais presque à chaque repas. Sans réfléchir, j’ouvris la boîte en velours et trempai la bague dans du jus de piment fort. Après l’avoir laissée sécher, je la remis exactement là où je l’avais trouvée, attendant les retombées.
J’ai mis mes sentiments de côté et me suis concentré sur mes patients, faisant comme si tout était normal.
Ce soir-là, Patrick cuisinait quand je suis rentré. En éteignant le feu, il a pris ses clés.
« Je dois aider ma mère. Je reviens bientôt », dit-il.
Je l’ai regardé partir, me demandant s’il allait vraiment chez sa mère ou chez la femme derrière cette bague.
J’ai pensé appeler sa mère, mais mon téléphone a sonné, me surprenant. C’était ma meilleure amie Monica, qui criait presque à l’aide.
« Jane ! Je souffre terriblement ! Ma main brûle à cause de cette bague – je ne sais pas quoi faire ! » s’écria-t-elle.
Mon sang s’est glacé.
« Monica ? » murmurai-je, horrifiée.
« Quelle bague ? » demandai-je en essayant de garder mon calme.
« Patrick me l’a montré et je l’ai essayé. Il m’a dit de t’appeler ! » sanglota-t-elle.
Mon cœur s’est arrêté.
Monica. Ma meilleure amie.
L’autre femme ?
« Monica », dis-je d’une voix tremblante, « pourquoi es-tu avec Patrick ? Dis-moi la vérité. »
Il y eut un silence, long et douloureux.
Puis elle murmura : « Ce n’est pas ce que tu penses, Jane. »
« Qu’est-ce que c’est alors ? » demandai-je.
Patrick et moi avons préparé ta fête surprise. La bague est pour toi. C’est un héritage familial, et il voulait que tu la gardes. Il me la montrait juste avant de te la donner. C’est tout, je te le jure.
La tension s’est dissipée.
Tout – le secret, les nuits tardives, le téléphone surveillé – tout cela était pour moi.
La culpabilité m’envahit par vagues.
« Monica, dis à Patrick de venir ici. Je dois vérifier ta main. »
À leur arrivée, j’ai tout avoué : les doutes, les accusations, la blague de la sauce piquante. Mon visage était rouge de honte, mais je devais être honnête.
Patrick rit doucement en secouant la tête. « Tu as toujours eu un côté fougueux, ma belle. »
Monica grimaça, levant sa main rouge et irritée. « Je te pardonne… mais seulement parce que ça fera une belle histoire un jour. »
J’ai soupiré. « Je vous dois à tous les deux de grandes excuses. J’ai laissé mes peurs prendre le dessus. J’aurais dû vous faire confiance. »
Patrick tendit la main et la prit. « Ce qui compte, c’est qu’on soit honnêtes maintenant. Et voilà », dit-il en sortant à nouveau la boîte en velours, « tu peux l’avoir en avance, pas seulement pour ton anniversaire. »
Je l’ai ouvert et j’ai vu la bague pour ce qu’elle était vraiment : un symbole d’amour, d’histoire et de confiance.
« Merci, Patrick », murmurai-je, les larmes aux yeux.
Notre relation avait été mise à rude épreuve, mais elle en était ressortie renforcée. Et surtout, j’avais encore hâte à ma fête d’anniversaire.
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