Nous étions à mi-chemin de la quatrième manche et, honnêtement, j’étais plus concentré à garder Baxter au frais qu’à regarder le score.
C’était la soirée « Bark at the Park », et mon golden retriever en savourait chaque instant : oreilles dressées, queue battante, nez qui s’activait à plein régime. Les gens s’arrêtaient sans cesse pour le caresser, et il s’en délectait comme s’il était le maire du stade.
Je me suis retourné pendant peut-être trente secondes pour prendre mon verre.
C’est tout ce qu’il a fallu.
Quand j’ai regardé en arrière, Baxter était assis fièrement dans l’allée, remuant la queue comme un fou… avec un hot-dog entièrement chargé qui pendait de sa bouche.
Je me suis figé.
Il l’avait pris directement sur le plateau d’un pauvre type, dans la rangée derrière nous. Un jeu d’enfant. Il avait l’air si content de lui, comme s’il avait gagné un prix.
Je me suis levé d’un bond, complètement paniqué. « Oh mon Dieu, je suis vraiment désolé ! Je vais payer pour ça, je… »
Mais avant même que j’aie pu terminer ma phrase, le type – probablement la cinquantaine, avec une casquette de baseball vintage – a éclaté de rire. Pas un simple gloussement, un vrai rire, celui qui fait plisser les yeux et trembler les épaules.
« Tu te moques de moi ? » dit-il en s’essuyant la main avec une serviette. « C’est la meilleure partie du match jusqu’à présent. »
Tout le monde autour de nous s’est mis à applaudir. Applaudir ! Quelqu’un a crié : « Donnez un contrat à ce chien ! » et un autre : « Il a de meilleures mains que l’arrêt-court ! »
Je n’arrivais pas à y croire. Au lieu d’être en colère, toute cette petite section du stade s’était transformée en véritable fan club personnel de Baxter.
J’ai proposé à nouveau à cet homme d’acheter un nouveau hot-dog, et il m’a fait signe de refuser comme si je lui avais offert un lingot d’or dont il n’avait pas besoin.
« Ne t’inquiète pas », dit-il. « Je viens aux matchs pour m’amuser. Ça ? C’est amusant. »
Le speaker du stade a dû remarquer l’agitation, car moins de cinq minutes plus tard, le visage de Baxter était affiché sur l’écran géant. J’ai failli m’étouffer avec mon soda en le voyant.
Un gros plan maladroit de lui, la langue tirée, de la moutarde sur le nez.
La légende disait : « Pris en flagrant délit de vol : les personnes les plus recherchées de la section 112 »
La foule rugissait.
Et c’est à ce moment-là que quelque chose d’encore plus fou s’est produit.
Une femme dans la rangée devant moi s’est retournée et a dit : « Hé, est-ce qu’il fait des tours ? »
J’ai ri. « En quelque sorte. Ça dépend du pot-de-vin. »
« Eh bien », dit-elle en sortant un hot-dog frais de son sac, « s’il veut bien s’asseoir et trembler pour ça, je serai heureuse de lui en donner un. »
J’étais stupéfait. « Tu veux lui donner un hot-dog ? »
Elle sourit. « Petit, ce chien vient de me faire passer une bonne semaine. »
Baxter, sentant qu’il y avait de la nourriture, était déjà parfaitement assis, les yeux rivés sur lui. Je lui ai dit de serrer la main, ce qu’il a fait, levant la patte comme un gentleman. La foule autour de nous a de nouveau applaudi, et la dame nous a tendu le hot-dog comme si c’était une récompense.
Cela ne s’est pas arrêté là.
À la septième manche, trois autres personnes avaient offert des friandises à Baxter. Quelqu’un lui avait offert un petit doigt en mousse. Un enfant lui avait offert un bandana de l’équipe. Le type qui avait perdu le hot-dog original ? Il avait demandé à prendre un selfie avec lui.
« Il est comme la mascotte du stade », a-t-il dit en ébouriffant les oreilles de Baxter.
Et c’est là que ça m’a frappé.
J’avais été tellement stressé ce jour-là. Le travail était un vrai désastre, les factures s’accumulaient, et j’avais failli ne pas venir au match, pensant rester à la maison pour rattraper mon retard sur mes mails. Mais quelque chose me disait que j’avais besoin de cette soirée – Baxter et moi . Et, d’une manière ou d’une autre, mon chien maladroit et voleur de nourriture avait réussi à réunir tout un groupe d’inconnus.
Plus personne ne se souciait du score. On le regardait.
Le reste de la soirée s’est écoulé à toute vitesse. Nous avons ri, partagé des en-cas (j’ai veillé à ce que Baxter ne fasse plus de « vol »), et avons même reçu une petite carte d’un membre du personnel du stade nous remerciant d’avoir « apporté la bonne humeur ». Ils m’ont demandé si je pouvais le faire venir à nouveau le mois prochain.
En rentrant chez lui, Baxter s’est évanoui sur la banquette arrière, la queue remuant toujours dans son sommeil.
Et moi ? J’ai juste souri tout le long du chemin.
Voici ce que j’ai appris cette nuit-là :
Parfois, la joie surgit quand on s’y attend le moins, même enveloppée de moutarde et collée au nez de votre chien.
Les gens sont plus généreux et bienveillants qu’on ne le pense souvent.
Et de temps à autre, les petits contretemps, les imprévus, les petits moments de chaos sont exactement ce dont vous avez besoin pour vous rappeler que la vie est toujours belle.
Alors oui, mon chien a volé un hot-dog au match de baseball.
Et cela s’est transformé en l’une des meilleures nuits que j’ai passées depuis des années.
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