Trois mois.
Voilà le temps que j’ai passé à chercher. Des prospectus sur tous les lampadaires. Des publications Facebook. Des petites annonces. Des nuits blanches à guetter un aboiement qui ne venait jamais.
Il a pris peur pendant un orage et s’est échappé par le portail. Quand j’ai réalisé qu’il était parti, il était parti. Juste… parti.
J’avais commencé à dire aux gens que j’étais en paix avec ça. Que peut-être quelqu’un l’avait recueilli. Qu’il était au chaud, nourri, en sécurité.
Mais ce n’était pas vrai.
Chaque matin, je l’appelais encore avant d’aller au travail, au cas où. Chaque soir, je laissais la lumière allumée sur le porche, comme si cela l’aiderait à retrouver sa maison.
Et puis hier, mon téléphone a sonné.
Numéro bloqué. J’ai failli ne pas répondre.
Mais je l’ai fait.
Et une voix calme dit :
« Est-ce M. Braxton ? On pense avoir votre chien. »
Je ne pouvais plus respirer. Mes jambes étaient engourdies. J’ai dû demander « Tu es sûre ? » une douzaine de fois.
On disait qu’il avait été retrouvé à des kilomètres de là, recroquevillé derrière la benne d’un restaurant. Maigre. Tremblant. Mais vivant.
Quand je suis entré dans cet abri, je jure que le monde a ralenti.
Et quand il m’a vu, vraiment vu, il a émis ce bruit idiot, à moitié chuchoté, qu’il faisait toujours quand je rentrais tard à la maison.
Il s’est jeté dans mes bras et s’est effondré. Tremblant. Lourd. Réel.
Je pensais que je le serrais dans mes bras juste pour le réconforter.
Mais ensuite j’ai senti quelque chose sous son col… quelque chose noué dans le cuir…
Et j’ai demandé au personnel : « Qui a mis ça ici ? »
L’une des plus jeunes volontaires s’est avancée, les mains dans les manches de son sweat à capuche surdimensionné.
« Je pense qu’il était déjà là quand il est arrivé », a-t-elle dit. « Nous ne voulions pas l’enlever, de peur que cela ait une signification. »
J’ai défait le petit nœud et j’ai sorti ce qui ressemblait à un morceau de papier plié. Jauni et humide à cause de la pluie.
C’était une note.
D’une écriture tremblante, il était écrit :
« Je l’ai trouvé en pleurs dans la ruelle. Je lui ai donné du poulet. Il m’a suivi pendant une semaine. Je voulais le garder, mais je vais en cure de désintoxication. Il mérite mieux. »
Il n’y avait pas de nom. Pas de numéro. Juste ça.
Je restai là, abasourdie. Le personnel du refuge attendait, silencieux. Et pour la première fois depuis des mois, j’éprouvai un étrange mélange de chagrin et de gratitude.
Quelqu’un, quelque part, avait aimé mon chien alors que je ne le pouvais pas.
Sur le chemin du retour, il s’est recroquevillé sur la banquette arrière comme s’il n’était jamais parti. Toutes les deux ou trois minutes, il relevait la tête et me regardait, comme pour me dire : « Tu es vraiment là. »
Je me suis arrêté à l’épicerie et j’ai acheté deux poulets rôtis, son préféré.
Nous avons dîné ensemble sur le sol, comme au bon vieux temps.
Mais cette note… elle n’arrêtait pas de m’attirer.
Je n’arrêtais pas de penser à la personne qui l’avait écrit.
Le lendemain, je suis retourné au restaurant où il avait été retrouvé. C’était un petit endroit graisseux avec des enseignes au néon et des cabines collantes.
J’ai montré à la serveuse une photo de mon chien et lui ai demandé si quelqu’un avait été vu avec lui.
Elle cligna des yeux, reconnaissante. « Ah oui. Ce type. Il venait tous les matins la semaine dernière. Il avait l’air mal en point. Sweat à capuche, vieux sac à dos. Il commandait toujours du café noir et donnait ses tartines au chien. »
« Est-ce qu’il a dit où il allait ? »
Elle haussa les épaules. « Il a juste dit qu’il avait un bus à prendre. Il a parlé de se sevrer. On lui a souhaité bonne chance. »
Je lui ai laissé mon numéro au cas où il reviendrait un jour.
Au cours des semaines suivantes, la vie a repris un cours presque normal. Mon chien, Rusty, a repris du poids. Il me suivait partout dans la maison comme une ombre.
Mais j’ai quand même vérifié mon téléphone plus que d’habitude. Je me posais encore des questions.
Puis un vendredi, la serveuse du restaurant m’a envoyé un SMS.
« Il est de retour. »
J’ai tout laissé tomber et je suis allé là-bas.
Il était assis au coin de la table, la tête baissée, un café devant lui. Rusty le remarqua à travers la vitre et se mit aussitôt à gémir.
Quand je suis entré, l’homme a levé les yeux. La trentaine, mince, les joues creuses. Ses mains tremblaient légèrement, mais son regard était clair.
Il regarda Rusty, puis moi.
« C’est toi le gars », dit-il doucement. « Tu es son vrai propriétaire. »
J’ai hoché la tête, soudainement incertain de ce que je devais dire.
« Merci », ai-je dit. « J’ai vu votre message. »
Il sourit légèrement en se frottant les yeux. « Je ne pensais pas le revoir un jour. Je ne pensais pas que je devrais le revoir. »
Nous nous sommes assis. Je lui ai proposé de lui offrir le petit-déjeuner. Il a hésité, mais a accepté.
Devant des œufs et des toasts, il m’a dit qu’il s’appelait Mateo. Il avait été sans-abri par intermittence pendant des années. Addiction, coups durs, plus de famille.
Mais Rusty l’a trouvé au plus bas.
« Il est juste… resté », dit-il. « Je n’avais pas grand-chose, mais il s’en fichait. J’ai commencé à lui garder des miettes. À lui parler. Il m’a donné autre chose à gérer que mes propres problèmes. »
Cela m’a durement touché.
Ce n’était pas un vagabond. C’était grâce à lui que mon chien était encore en vie.
« Je ne voulais pas le laisser partir », ajouta-t-il, la voix brisée. « Mais quand la place en cure s’est libérée, je n’ai pas pu l’emmener. Je pensais que quelqu’un le trouverait. Peut-être même toi. »
Nous sommes restés assis en silence pendant un moment.
Puis j’ai dit : « Venez lui rendre visite quand vous voulez. Sérieusement. »
Ses yeux s’écarquillèrent. « Ça te va ? »
« Bien sûr. Il comptait visiblement beaucoup pour toi. Et il comptait beaucoup pour moi aussi. »
À partir de ce moment-là, Mateo est venu une fois par semaine. On allait au parc ensemble, lui, Rusty et moi.
Il était sobre. Inscrit à un programme d’emploi communautaire, il se remettait petit à petit sur pied.
Et Rusty ? Il était plus heureux que jamais.
Un après-midi, quelques mois plus tard, j’ai demandé à Mateo s’il avait pensé à avoir son propre chien.
Il rit. « J’en ai envie. Mais d’abord, je veux le regagner. Je ne me précipite pas. »
J’ai respecté ça.
Quelques semaines plus tard, je l’ai surpris.
J’avais entendu parler d’un chien de sauvetage, un petit chien bâtard et bagarreur, nerveux mais gentil.
Je l’ai amené rencontrer Mateo.
Ils ont cliqué instantanément.
« Je l’appellerai Chance », dit-il, les larmes aux yeux. « Parce que c’est ce que je ressens. »
Et c’est à ce moment-là que j’ai compris : parfois, perdre quelque chose conduit à trouver quelque chose d’encore plus profond.
Si Rusty ne s’était jamais enfui… si Mateo ne l’avait pas recueilli… nos chemins ne nous seraient jamais croisés.
Parfois, les détours les plus douloureux apportent les connexions les plus significatives.
Maintenant, tous les dimanches, on se retrouve au parc. Deux gars, deux chiens.
On parle de tout. Emploi. Reprise. Vie.
Il ne s’agit plus seulement des chiens.
Il s’agit de secondes chances.
À propos de se montrer présent quand cela compte.
Et des personnes – et des animaux – qui entrent dans votre vie au moment précis où vous en avez le plus besoin.
Alors oui. Je pensais l’avoir perdu pour de bon.
Mais ce que j’ai reçu en retour était bien plus que mon chien.
J’ai un ami. Un souvenir. Une histoire que je raconterai toute ma vie.
Si vous avez déjà perdu quelque chose qui comptait pour vous… gardez la lumière du porche allumée.
On ne sait jamais ce qui pourrait revenir.
Si cette histoire vous a touché, aimez-la et partagez-la avec quelqu’un qui a besoin de croire aux secondes chances.
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