Je n’étais pas censé être sur ce vol.
Ma correspondance initiale a été annulée à la dernière minute, et j’ai dû prendre un vol de nuit via Denver pour New York. J’étais épuisé, vêtu d’un jogging et d’un reste de mascara, espérant simplement trouver le silence et dormir au siège 14A.
Mais l’appel aérien a tout bouleversé : « S’il y a un médecin à bord, veuillez appuyer immédiatement sur votre bouton d’appel. »
L’avion est devenu silencieux. Tous les regards se sont tournés comme si nous étions dans un étrange théâtre. J’ai hésité une seconde. Je ne suis pas médecin. Je suis infirmière en traumatologie. Il y a une différence, mais l’adrénaline se fiche des intitulés de poste.
Alors je me suis levé.
L’hôtesse de l’air m’a pratiquement traînée jusqu’au rang 12, où un homme était affalé sur le côté, les lèvres bleutées. Une femme – je crois que c’était son épouse – pleurait et marmonnait quelque chose comme « son cœur… il a dit qu’il était serré… il a dit qu’il allait bien… »
Je suis immédiatement passé à la mémoire musculaire : vérification du pouls, des voies respiratoires, compressions thoraciques. Les allées étaient trop étroites. Mes genoux étaient meurtris contre le siège. Les gens observaient, chuchotaient, haletaient, enregistraient – je le sentais. Mais mon attention était concentrée sur le léger bruit sourd de son sternum sous mes paumes.
Et puis, soudain, une voix derrière moi a dit : « Laissez-moi vous aider. Je suis ambulancier. »
Nos regards se croisèrent. Je ne le reconnus pas, mais quelque chose dans son calme perça le brouhaha dans ma tête. Pendant les vingt minutes qui suivirent, nous travaillâmes comme si nous nous étions entraînés ensemble pendant des années. Le pilote baissa l’altitude. Quelqu’un apporta un défibrillateur. Son pouls revint – à peine.
Je me souviens avoir serré le poignet froid de l’homme et murmuré : « Ne pars pas. Pas ici. »
Il nous restait encore 42 minutes avant d’atterrir à Chicago pour un déroutement d’urgence. Mais à mi-chemin, le pouls de l’homme s’est remis à battre, puis s’est arrêté.
Je me suis tourné vers l’ambulancier et j’ai dit
: « Changez. Je vais préparer le choc. »
Il hocha la tête et passa directement aux compressions. J’appliquai les électrodes sur la poitrine de l’homme, criai « DÉCLENCHEZ » et appuyai sur le bouton. Son corps tressauta. Toujours pas de rythme.
Nous avons essayé à nouveau.
“CLAIR!”
Une autre secousse. Un autre battement vide sur le moniteur.
Sa femme sanglotait, la main serrée contre sa poitrine, comme si elle ressentait la douleur de manière indirecte. L’hôtesse de l’air s’agenouilla près d’elle et murmura doucement pour tenter de la calmer.
« Je ne lâcherai pas prise », murmurai-je, plus pour moi-même que pour quiconque. Encore un choc. Encore une série de compressions.
Et puis
… Un petit point.
Un autre.
Puis une montée lente et régulière sur le moniteur.
Il avait un pouls.
La cabine entière sembla s’essouffler d’un seul coup. Je n’avais pas réalisé à quel point le silence régnait jusqu’à cet instant. J’ai levé les yeux et j’ai vu des gens pleurer. Applaudir. Quelqu’un à l’arrière a crié : « Tu es un sacré héros ! »
Je secouai la tête. Je ne me sentais pas comme tel. J’avais l’impression d’avoir tenu la vie de quelqu’un entre mes mains, et que, par courage ou par grâce, je ne l’avais pas lâchée.
À notre arrivée à Chicago, les ambulanciers se sont précipités à bord. L’ambulancier et moi avons fait un rapide compte rendu pendant qu’ils hissaient l’homme sur une civière. Il était encore inconscient, mais son état était stable. Sa femme m’a serré la main et n’a cessé de me dire « merci », comme une prière.
Et puis, comme ça, ils sont partis.
Je me suis rassis dans la cabine 14A, les mains encore tremblantes, la chemise trempée de sueur. L’ambulancier est passé devant moi pour regagner son siège.
« Je suis Mateo », dit-il.
« Calla », répondis-je.
« Beau travail là-dedans, Calla. »
J’ai souri faiblement. « Toi aussi. On se reverra peut-être dans… des circonstances plus calmes. »
Il rit, hocha la tête et disparut vers l’arrière de l’avion.
Je n’ai pas dormi du reste du vol. Mon cerveau repassait cette scène à chaque seconde. Je me demandais ce qui serait arrivé si je ne m’étais pas levée. Si j’avais dit : « Je ne suis qu’infirmière. »
Mais voici ce que j’ai appris : « Juste » peut sauver une vie.
Il est facile de douter de soi, d’attendre quelqu’un de plus qualifié, de plus affirmé, de plus sûr de lui. Mais parfois, c’est vous qui êtes la personne idéale. Et quand le moment vous appelle, relevez-vous.
On ne sait jamais qui pourrait survivre parce qu’on ne s’est pas rassis.
Si cette histoire vous a touché, partagez-la. Peut-être que quelqu’un a besoin de ce rappel : vous êtes plus capable que vous ne le pensez. 💛✈️
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