J’ai rencontré mon mari en 2010 dans la boutique de sa tante. Il n’était pas mon genre, mais quelque chose dans son regard, son sourire, son assurance naturelle m’a incitée à lui poser des questions. Quand j’ai appris qu’il était marié et père d’un nouveau-né, j’ai immédiatement fait marche arrière. Nous sommes restés amis pendant quelques années, nous croisant de temps en temps.
En 2012, il s’est séparé de sa femme. Un mois plus tard, il m’a appelée et m’a invitée à dîner. Ce soir-là, il m’a embrassée. Je l’ai arrêté. C’était trop tôt ; je n’étais pas prête à être une nouvelle amie. Nous avons de nouveau perdu contact.
Mais en 2013, il est revenu. Cette fois, il était sûr de lui. Il me voulait, et je le voulais. On est tombés amoureux, vite et fort. En septembre, on était officiellement ensemble. Ça semblait être la bonne chose à faire. Ça semblait réel.
En 2016, j’étais enceinte de notre fils. Pendant toute la grossesse, il était à mes côtés. Il me massait les pieds, parlait à mon ventre, me promettant qu’il serait toujours là. Mais le jour J, celui où j’ai commencé le travail, il était introuvable.
J’ai appelé. Pas de réponse.
J’ai envoyé un texto. Pas de réponse.
Ma mère me tenait la main tandis que je pleurais à cause des contractions, non seulement de douleur, mais aussi de trahison. Il avait promis. Il avait juré qu’il ne raterait pas ça.
À 13h05 précises, mon fils est né. La joie de le tenir dans mes bras était mêlée à un profond pincement au ventre. Quelque chose n’allait pas.
Et puis, mon téléphone a finalement vibré.
Un message.
Un qui m’a glacé le sang.
« Je suis vraiment désolé. Il n’a pas survécu. »
Je fixais l’écran, essayant de déchiffrer les mots. Ils se brouillaient, se déformaient, devenaient illisibles tandis que ma vision se troublait de larmes.
« Quoi ? » murmurai-je. Ma voix était à peine perceptible.
Ma mère a regardé par-dessus mon épaule. « Qui a envoyé ça ? »
J’ai vérifié. C’était sa sœur, Ana.
J’ai essayé de l’appeler, mais mes mains tremblaient tellement que je pouvais à peine appuyer sur l’écran. Après deux tentatives, elle a décroché.
« Ana, qu’est-ce que tu veux dire ? Que s’est-il passé ? » Ma voix se brisa.
Elle pleurait. « Il a eu un accident. Il allait te rejoindre. »
J’ai arrêté de respirer. J’avais l’impression que ma poitrine s’effondrait.
« Non », murmurai-je.
« J’ai essayé d’appeler », sanglota Ana. « Je ne voulais pas te le dire comme ça, mais je… »
Mes oreilles ont commencé à bourdonner.
« Un conducteur… il était au téléphone. Il a grillé un feu rouge. Il n’avait aucune chance. »
J’ai haleté.
Il est parti précipitamment. Il était tellement excité. Mais je ne comprenais pas ce qu’il voulait dire. Et puis, après… après tout ça, j’ai vérifié sa messagerie. Il m’en a laissé une juste avant de partir.
Je fermai les yeux et serrai la couverture de l’hôpital. « Qu’a-t-il dit ? »
Ana hésita. « Il a dit… qu’il avait une surprise pour toi. »
Je n’ai entendu parler de la maison qu’une semaine plus tard.
J’étais encore dans le brouillard, à peine fonctionnel, quand Ana est arrivée chez ma mère avec un dossier.
« Tu dois voir ça », dit-elle doucement en me le tendant.
À l’intérieur se trouvaient les papiers de la maison.
Mon souffle s’est arrêté.
L’adresse n’était pas la nôtre.
« Qu’est-ce que c’est ? » Ma voix était à peine plus forte qu’un murmure.
Ana s’assit à côté de moi. « Il l’a achetée pour toi. Pour le bébé. Il faisait des heures supplémentaires depuis des mois, économisant. Il voulait te faire une surprise. Il a eu les clés le matin de l’accident. Il arrivait directement de là-bas quand… »
Ma poitrine se serra.
J’ai feuilleté les journaux, et puis je l’ai vu.
Un e-mail imprimé de l’agent immobilier.
« Félicitations, M. Jacobs ! Votre nouvelle maison est officiellement à vous. Votre femme et votre bébé vont l’adorer. »
Un sanglot étouffé m’échappa.
J’étais en colère. Je me sentais abandonnée. Et pendant tout ce temps, il s’efforçait de nous donner davantage.
Plus d’espace. Plus de confort. Une vie meilleure.
Il était en route pour me le dire.
Et il n’y est jamais parvenu.
La première fois que j’ai vu la maison, je me suis effondré.
La chambre d’enfant était déjà peinte. Il avait choisi un bleu doux. Il y avait un fauteuil à bascule dans un coin. Un berceau qu’il avait assemblé lui-même.
Une note a été collée sur la porte.
« Pour mon petit bonhomme. J’ai hâte de te ramener à la maison. – Papa. »
Je me suis effondrée sur le sol, serrant mon fils contre ma poitrine.
« Il a fait tout ça pour toi », murmurai-je. « Il t’aimait avant même de te rencontrer. »
Mon bébé roucoulait, inconscient du poids de tout cela.
Mais je le savais.
Le deuil est étrange. Il survient par vagues : certains jours, c’est une douleur sourde. D’autres jours, il vous assomme.
Mais malgré tout, j’avais Samuel. Il était le dernier fragment de son père.
En grandissant, je lui racontais des histoires. Je lui racontais combien son père l’aimait avant même de le rencontrer. Comment il chantait pour mon ventre. Comment il avait promis d’être toujours là – et comment, d’une certaine manière, il l’était toujours.
Un jour, alors que Samuel avait cinq ans, il s’est assis sur mes genoux et a regardé autour de nous, la maison pour laquelle son père avait travaillé si dur.
« Maman », demanda-t-il en inclinant la tête, « est-ce la maison de papa ? »
Je souris en le tirant vers moi.
« Non, ma puce », murmurai-je. « C’est l’amour de papa. Et nous le vivons chaque jour. »
Il sourit et hocha la tête, comme s’il comprenait plus que ce à quoi je m’attendais.
Et j’ai réalisé quelque chose.
Même si son père était parti, il nous avait laissé quelque chose de plus grand qu’une maison.
Il avait laissé des preuves.
La preuve que le véritable amour ne se résume pas à des mots. Il se manifeste par des actes, des sacrifices.
On ne comprend pas toujours pourquoi la vie prend des tournants pareils. Mais avec un peu de chance, on parvient à conserver l’amour qui nous reste.
Alors, si vous aimez quelqu’un, montrez-le-lui. Serrez-le contre vous.
Parce que le temps n’est pas promis. Mais l’amour ? L’amour est éternel.
❤️ Si cette histoire vous a touché, n’hésitez pas à aimer et à partager. Rappelons que l’amour, même dans la perte, ne s’éteint jamais vraiment. ❤️
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